sábado, 22 de diciembre de 2007

"Si está bien" (Toggle Repeat)

Triste, triste porque te fuiste sin un por qué, triste el día en un cuarto a oscuras, triste la nube que hace de paraguas a cada triste paso hacia la tristeza, triste el sofá de incómoda tristeza, tristes las gafas que tapan tristes ojos y tristes caras con perfectos dientes tristes sin arrugas, triste masturbación egoísta encerrada en la triste luz de una pantalla tenue, tristes los cuartos de baño felices cuando respiran agachados el triste mármol, triste música que provoca la tristeza de los que quieren estar tristes porque ya lo están.
Invito a mis amigos a droga ilimitada, brindaré por todos vosotros mientras no encontremos la serenidad y con moderación iremos muriendo con el aplomo de la caída de sacos vacíos todavía llenos de miradas tan tristes que pudren flores al posarse en ellas.

lunes, 17 de diciembre de 2007

Nada ocurre (hasta que ocurre)

Se querían tanto...pero aquella noche discutieron. Él la esperó sentado en el parque con la paciencia del que ama, del que entiende cada esquina de la mente donde desembocan los vientos que beben, ella fue a su casa y estuvo esperándole delante del portal como el gato que se acerca al extraño y que siempre vuelve donde es bien recibido.
Se querían tanto que esperaron por toda la eternidad hasta que decidieron no seguirse amando al no haber aparecido en el inmenso tiempo de una eternidad.
No esperaron lo suficiente. En realidad no se querían tanto.

viernes, 14 de diciembre de 2007

Rescate del 5 del 1_FLoG

Tan extraña como una nana por la mañana amaneció en lo alto del edificio, miró exaltada a su alrededor girando noria horizontal fuera de sus cabales una y otra vez, peonza bañada en inercia centrífuga. Nerviosos los ojos no paraban de empaparse de la decadente situación maravillosa de estar perdida pero en paz besando el cielo pero con miedo, estar perdido angustia la sangre y rompe los ojos en grietas rojas. Sus alas, rotas, corruptas e impolutas, rasgadas y aún así, alas.
El sol ha dibujado contigo la figura de un ángel caído en las escamas de un tejado en llamas que nadie verá jamás, por qué lloras lágrimas de gasolina que animan la mina de este lápiz que nunca termina....


Cada vez más lejos...


Salta

martes, 11 de diciembre de 2007

Tú a ti

Esperó un quizás o un todavía toda la vida, esperó un contrabajo vestido en un cuerpo con curvas que acunaran entre acordes su nuca en una cama vestida con dos tipos de piel, esperó a que entrara en el bar una sintonía de pasos uniformes como un constante segundero y que no parara hasta parar su corazón cuando se unieran en un abrazo a las doce en punto, esperó pacientemente la mano que abriera la puerta y cerrara su cuello apasionadamente, esperó una cintura que sujetara su ebrio punto de apoyo mientras hacía caricaturas de lo que estaba por llegar, esperó otra estrofa, otra nota, otra letra que le acercara un poco más a esa figura fantasma que le acechaba en la cama cuando pensaba en cada resquicio de su cuerpo que le quedaba por pintar a la siguiente mañana, siempre incompleta pero repleta de cosas buenas que le hacían aún más larga la espera.
Esperó a la perfecta sin condiciones ni vallas ni balas, esperó a la perfecta en medio de una guerra donde sólo había un soldado con munición encerrada en un tintero sediento de besos, esperó pero sólo llegó un pero.

Nunca más

Entró en aquel despacho impoluto y sumiso hizo caso a la afable orden de sentarse en el diván por parte del psicólogo. Tardó pocos segundos tras la típica conversación de plástico acerca de su estado para comenzar a hablar de sí mismo;
-"Tengo miedo, miedo de lo que pienso, de lo que piensan, de la muerte, del rechazo, de cómo me ven los demás, tengo miedo cuando me siento solo en un parque y pienso en la brevedad de mis propios pensamientos y en cómo se desgastan después de levantarme para ir a otra parte en ninguna dirección. Pienso mucho en el sexo, con muchas mujeres, pienso en querer a la primera mujer que me hace caso, la olvido cuando me ofrece una negativa y la odio cuando me ofrece una amistad de plastilina de color rosa que durará el mismo tiempo que la misma conversación y vuelvo a pensar lo mismo cuando conozco a otra mujer. Siempre que me levanto, tarde, todas las mañanas me masturbo y cuando me voy a dormir abrazo la almohada y me imagino soñando feliz al lado de un pálido maniquí. Intento hacer feliz al sexo opuesto dejando de lado mi propia vida por un momento y cuando me doy cuenta de que no ha valido para nada caigo de nuevo. Vivo esperando algo que no llega, no sé a lo que espero pero espero algo mientras dejo de vivir en una constante moribunda que no soluciona el alcohol. Y he pensado dejarlo, muchas veces, pero ese halo misterioso basado en una cotidianidad de segunda mano parece que me persigue y cada día se repite..."
-"Tómese estas pastillas tropecientas veces al día y vuelva la semana que viene, no se preocupe, usted tiene un síndrome apongénico derivado en una inestabilidad apoteósica con ciertos tintes de fulgencia que tiene absolutamente remedio, no se preocupe"
-"Gracias doctor, aquí tiene su cheque"
-"(Pirado de mierda...Nada más salir del tajo me voy a ir al banco a sacar la pasta de este pajero y me voy a ir de putas)"

domingo, 9 de diciembre de 2007

Esperando el esperpento

Tía estás fría, toma mi piel, te abrazará sin sentido para envolverte en el mejor de los regalos. Esta fiesta es sólo tuya y sólo tú colaboras tras las horas en las que, sentado, busco la x del mapa cuando en realidad es una y, este confeti que te prometí mentía cuando dije que te diría que te quiero, y a pesar de la rotura de mi cuerpo que no encuentra la cura sigues muda, soltando los acordes de una interrogante detrás de cada susto que se esconde en las esquinas de tu cuerpo cuando rozan con el mío, sin querer. Sin querer llegué pero mentía, te busqué detrás de todas mis estanterías repletas de tonterías que me hacen viejo, llenas de polvo añejo, vino picado. Si te gusta el sabor amargo busca detrás de la barra, al fondo encontrarás la guerra del ego frustrado que pinta con la lengua el aire que nos separa, ese aire eres tú, el mismo aire que me da la vida y que no sirve para nada. Mientras estás ahí sentada lavaré cada palabra para otra, pero siempre serán palabras las que decoran unas manos mudas que tapan unos labios que hablan por los dos.
Dime algo, aquí sentado te miro a través de la distancia, ambulancias con prisa se equivocan de dirección y no puedo esperar para arañarte la boca con mentiras mentoladas sacadas de un fin de semana sobrio, dime algo, aquí sentado te observo escondido esperando a que las luces griten por mí y me acerquen a tu casa para llevarte el confeti. Dime algo, aunque no sea tu invitado.

sábado, 8 de diciembre de 2007

El vagabundo desnudo

Las palmas de tus manos cuentan cuentos con final feliz que nunca acaban, las palmas de tus manos que nunca se lavan, mi bandera allá a donde vaya, tú la arena donde se mece mi toalla, mil millones de miradas en mis manos mil millones de te quieros que se van por el lavabo, una boca que calla llora, es la lluvia que siempre llega a deshora, inoportuna, como tú no hay ninguna, la demora me corroe y si corro es para ser el pincel de tu retrato cada letra que te escribo es la razón por la que vivo y la que mato, tiéntame y te pintaré los labios de besos de esos que llevo en este saco, soy aquel chico que te dio tanto asco, el que paró a todos los coches para que pasaras y se comió todo el atasco, para cuando llueva tendrás toda mi ropa tapándote los charcos.

martes, 4 de diciembre de 2007

Amigo Julián

Amigo Julián, me han dicho unos envidiosos que vas a incrementar la contribución de nuestra saneada y popular ciudad, que va a subir la tasa de basuras y las plusvalías. Que nos va a costar más la depuración nuestra incolora e insípida agua cristalina que nada limpia en el Tormes, dicen que así vas a limpiar unos "trapos sucios" de unos amigos a los que siempre invitas a "barras libres". Amigo Julián me han dicho unos ancianos que vas a subir el bus, primeramente creí que los ibas a subir para que no llegaran al escalón y así se cogieran un taxi, que así ayuda al "riesgo" económico de la ciudad que nos baña, pensé que tú pensaste que sería buena idea, y lo es amigo Julián, todo por esta ciudad que tanto ha dado a España y al mundo entero, el Mariquelo, la Chanfaina y la Universidad, ¡oh, la Universidad!
Amigo Julián yo no les creo porque sería repugnante limpiarse los morros de comer tanto cerdo en la misma servilleta en la que intentamos limpiarnos los charros las miajas de pan duro duramente a final de mes. Lo mejor es que "archives" el caso.


Atentamente, X.

lunes, 3 de diciembre de 2007

11:00

Había quedado con ella en un parque, hacía mucho tiempo que no se veían pero ninguno de ellos estaba nervioso ante tal evento, uno de ellos mentía un poco. Cuando ella apareció estaba muy mayor, rozando la vejez aunque una cara así no se olvida, por preciosa y por la precisión de unos rasgos que jugaban con la vida de unos ojos empapados en sus células que formaban un conjunto de acordes que le hacían respirar como si hubiese descubierto el cuadro que nunca se cansaría de mirar, habían pasado muchos años, quizás diez o veinte o treinta, y no se había percatado el que esperaba que él también había envejecido, uno de ellos era feliz, el otro un poco, el mismo que mentía porque estaba nervioso.
Dos cafés con leche entablaron una risueña conversación y un beso casi en los labios cerró la despedida.

domingo, 2 de diciembre de 2007

Respira e inspira Madrid

Sí, quedaron al son del compás de las gotas de agua que coinciden. Hablaban entre el murmullo ebrio de un fin de semana más, hablaban sus manos, en aquel momento eran los mudos más capacitados, ellos solos. Hablaban siempre de nosotros, pero en realidad eran sólo ellos dos, jugando a hacer nudos son unos dedos inquietos mientras los demás llenaban el vaso de vanidades de plástico rosa, risas rotas y cristal color cola.
Yo me fui a escribir a la habitación de al lado, donde solo podía ser yo mismo.



Nos vemos...

jueves, 29 de noviembre de 2007

Zona de encuentro: el velatorio

El murmullo de la gente llenaba de pena aquella habitación, nunca antes unas miradas habían repasado tan eficientemente el suelo, todos hablaban de él, algunos le recordaban, anécdotas entre lágrimas y esbozos de tímidas sonrisas comentando lo poco que coinciden y que deberían verse con más afluencia.
Les escuché hablar de ella, jugaba a la ruleta con la humanidad, unos la insultaban, otros la aceptaban, pero no se puede hablar de ella con tanta ligereza ni siquiera en un velatorio. Intenté buscarla por toda la habitación, sentía su gélido aliento entre el gentío, hacía demasiado frío. Flotaba en el ambiente observando, quizás buscaba nuevos inquilinos entre ancianos para su ático construido a golpe de pala, o quién sabe, quizás buscaba carne fresca para dejarla fuera de la nevera y recogerla en su bolsa de madera cuando el olor a podrido nos haya corrompido.
Al salir escuché a dos mujeres hablar:
"¿A quién buscas?"
"A Esperanza"





Descanse en paz Felipe Mateos.

miércoles, 28 de noviembre de 2007

La equis del mapa

He venido para decir que me voy. Necesito hacer las cuentas para saber cuánto espacio me queda, cuántas horas y cuanta cera de esa vela. Necesito volver a necesitar, levantarme y vestirme de vagabundo, marchar y recordar el eléctrico paladar que me dio tantos besos para comer y me mantuvo famélico sin chispas que llevar a la boca. Ahora la abstinencia, más tarde el mismo cobarde arderá con los excesos, convertidos en sucesos que se elevan en un cenicero.
Necesito volver a esa ladera donde se afilan los árboles con el frío que hace llagas en mis labios, surcos donde jugamos a hacer nudos con la lengua, pero no sabemos que siempre mengua, se caen las ganas de vivir y se rompen en mil brazos que abrazan confiados el espacio de aire donde somos los mismos jodidos extranjeros sin papeles con una patera construida con el miedo de vivir con miedo. Me voy para conocer, para abrir los ojos quizás en otra vida, quizás en la misma muerte, necesito vivir con miedo al amor y con amor al miedo de vagar por el medio de la misma carretera que nos divide a todos, los que van y los que vienen, separados por una línea indivisible o por una continua, solamente sé que lo que siento continúa.

domingo, 18 de noviembre de 2007

Colchón al desnudo

Caricia, beso, bragas, pelo, cinturón, corazón, condón, ojos cerrados, respira, inspira, muerdo, vaho, uñas, paso de cebra, piel, sudor, amor, mentira, sábanas, zapatillas, cigarro, váter.
Del amor a la basura, la misma servilleta de blanco papel que enraíza debajo de la barra del bar, se ensucia más con las pisadas ajenas que no les permiten crecer que con nuestros besos despreocupados llenos de migas inservibles, cada una de esas migas es una mirada que se recicla de vuelta, tantas miradas como para minar cada uno de tus pasos, confeti de alfombra roja en todos los charcos, pequeños barcos de colores que forman cada fin de semana un marco huérfano de figura, dejándome sin fe para poder dedicarme a la escritura, por y para el mismo fantasma que yo mismo he creado y por el que siento siempre que llama a la puerta el viento, suave caricia de terciopelo casi helado que congela mis manos y me impide seguir describiéndote hasta que salga el sol y derrita estas lágrimas que astillan mis ojos cada noche.

viernes, 9 de noviembre de 2007

Soñando antes de dormir

Se escuchaba algo de música en el local cuando un dedo armado de una uña con forma de sonrisa dibujó un pinchazo inesperado en mi omóplato.
-"¿Tienes fuego?"
-"Siempre he soñado con el momento en que alguien como tú me pidiera fuego y no se girase para siempre con un cigarro mal encendido"

miércoles, 7 de noviembre de 2007

Como agua se va

Ha pasado mucho tiempo ya, es la longitud de un abrazo que abarca un cuerpo frío y seco, como si el más flojo de los golpes hiciera añicos la madera podrida convertida en polvo estelar, la sacudida del mantel que hace volar los trozos de pan, ¿a dónde van?
Me acabo de acordar de mi pobre corazón, ¿no se cansará de bombear ilusión y desaliento al mismo tiempo? sin parar a descansar mientras los pulmones respiran hinchando una caja sin cerradura donde guardo las cartas que siempre te mando. Perdidas en alguna botella de whisky barato.
Desafortunado sin fe ni fisonomía que sirva de molde a un cuerpo de sílfide que ni si quiera existe sigo persiguiendo la misma pesadilla, arrancar de tu boca el sello que me deporta por mi mal comportamiento, solamente seguí al viento que me metió en tu portal y me despidió con un portazo, prefiero tus uñas en mi mejilla y el dolor real a seguir soñando cada mañana con príapo, el tiempo de almohadas mojadas ya pasó, quiero descansar en los acordes que lanza tu pecho, contrabajo con el que sueño y cada día trabajo en mi memoria aturdida repleta de cicatrices que causaron los cristales de aquel reloj de arena que rompí por pensar en , en y en . Mi cuerpo tampoco pudo aguantar el suave golpe del guante del tiempo y siento tu cuerpo sonando cada vez menos mientras se aleja dejando mi piel vieja, muerta dedicada por completo al humo que se muestra incapaz de dibujar para siempre un rostro, tu rostro.

lunes, 29 de octubre de 2007

Hoy es Lunes

Otra vez la impertinencia de los ancianos en la calzada, cuanto más viejo es uno, más chulo se hace, y esa chulería se escuda en el viejo abrigo de la senilidad adquirida de antemano y adrede.
Yo soy un viejo encerrado en un cuerpo joven, y me escudo en los insultos hacia quien creo que ha hecho algo malo, como ser impertinente, chulo, grotesco, siniestro, opaco o alguien que ha arrugado mi mirada y ha encestado en la papelera con ella. Los degrado por no darme lo que pido, a lo que pienso que quizás sea yo mismo el dictador, de esas palabras que tanto se merecen y simplemente realice una labor humanitaria al sacar a la luz todos sus defectos, solamente quiero que sean mejores personas, mejores para mí, para mi imperio. Al fin y al cabo, yo soy yo y mi circunstancia, y lo que digo va a misa, mi misa.
Puestos a sacar la basura, hoy haremos pic-nic.

sábado, 13 de octubre de 2007

Ya no puedo

Tan triste como el gris que me viste, es verdad que te fuiste y por eso no puedo escribirte, escribo para el presente pasado, dientes de dominó que caen cansados, ya sólo se oyen pasos y el corazón se acelera y me pregunto quién será la marioneta de cera que me divisa a dos metros detrás, nunca me di la vuelta, nunca estuviste cuerda y ahora incubo un agudo dolor en el estómago que me marea, inyectado está ya el beso de tinta que no conoce adjetivos y la inconsciencia aparece dulce, tan dulce como el pastel de cumpleaños y los miedos color mariposa previos a una cópula de paréntesis ebrio en un bar, cualquier bar, pero solamente tú. Muero en cada mirada, cierro los ojos para ver, las pupilas tiritan y el suave punzón del frío entra sigilosamente mientras te amo.

lunes, 8 de octubre de 2007

Sentado incómodo

Vengo de la generación de los que pudimos hacerlo todo y no hicimos nada, la libertad se vestía de gala para abrazar a un público insensible, pudimos cambiar el mundo un domingo, un domingo donde votamos mierda de la noche anterior en la urna de mármol, soy el único miembro de mi generación, como vosotros. Mi generación tiene pretextos y no se "ralla" aunque es el campeón mundial de carreras de rayas, mi generación no viste pero etiqueta, mi generación es tristemente rosa y llena bolsillos de ideas que no producen, pero colman. Mi generación dispara palabras al paladar y sueña consciente en los sueños que controla y se somete a la mirada común de cualquier chavala y a alabarla detrás de estas cortinas tan finas, sucias y distantes, mi generación es cobarde y cuando lo intenta fracasa, no sabe qué significa feliz ni triste y vive en un constante mareo que seduce e inspira. Mi generación besa sin besar, besa sin reciprocidad, con la mirada que no es correspondida y si aparenta serlo, fracasa, aún así sigo conservando los cimientos de esta casa, entre escombros que bombean polvo rojo.

lunes, 24 de septiembre de 2007

www.fotolog.com/ciencafes

Y entonces se rompió el cielo, el bisturí­ abrió limpiamente la siempre extraña división entre tú y yo, matemáticas que nunca entendí­, por ser un despistado o por hacer siempre las cosas despacio, ahora ya no importa, nunca ha importado, nunca me importó. He visto lugares que no pude envasar al vacío, lugares azules y verdes, montañas que agrietan el cielo y calles oscuras con gatos blancos que no conocen el miedo a hablar con los extraños. Pero no pude traértelos porque cuando se rompió el cielo nos alejó, y ahora formamos la misma parte de una realidad partida, división con decimales.
Y entonces el cielo se rompió.

domingo, 9 de septiembre de 2007

Días de fiesta

(SUENA un teléfono móvil)
"Salimos ya, ¿cuándo quedamos?"
"¿sí?...oye tío llama a una ambulancia, me estoy ahogando entre mi lágrimas..."

el sonido de la nevera intentaba llenar el vacío del salón en el que Rubio se encontraba nadando estático y boca abajo, entre cuadros asimétricos que formaban el puzzle donde permanecía. No podía levantarse, y si lo intentaba perdía la batalla con el equilibro, con una mirada abierta de par en par que saltaba de sus ojos y estallaba en cada objeto del cuarto mientras giraba la cabeza en todas las direcciones buscando una razón, la razón.
"¡¡Ostias!!¡¡¡Rubio, rubio!!! ¡¡¡Despierta!!!..."
La tele estaba encendida y Rubio fumaba un cigarrillo echando un ojo a apuntes, rodeado de dos libros y música, todos se habían ido a celebrar el Día Nacional al Café de Jazzman y los conciertos aplacaban la sed callejera de nativos y extranjeros. Pero Rubio tenía que terminar de repasar, a él no le importaba estar sentado en una esquina mientras los demás empapaban sus sentidos mirando a la pizarra, tenía música y algo de hashish así que la soledad era buena compañera en esos momentos. No pensaba en nada, subía y bajaba el telón de su mirada al antojo de su indómito sueño, nadie puede escapar a esa especie de muerte lenta, y Rubio no era precisamente una excepción; demasiados años de carrera y muchas deudas que dejan viuda, son las deudas con la vida, demasiados años dándole la espalda han dado como resultado un pensamiento, y una sensación de malestar que llega bien adentro. Apartó los libros y se dirigió a la ventana, alzó esa vista cansada y vio como unas nubes azul china vestían a un Sol transexua, ahora mezclado de calor y frío. Volvió a girarse hacia el corazón del salón alumbrado por una luz de dios que provoca dolor detrás de los ojos si la miras. De pronto sonó el móvil, otra razón para seguir adelante. Tras varios pasos Rubio apretó el botón verde:
"Tío, soy Álvaro, necesito saber una preguntas acerca de Conffesions of an opium eater y the revolver in the corner cupboard...."
Rubio sonrió, sus ojos se apagaron y brillaron fluorescentes y emocionado por el tema le dio unas pautas que ni si quiera seguiría, al menos eran importantes para él, que se acercó a esos libros por la curiosidad del que comparte hábitos o le gustaría. Botón rojo apretado Rubio se sumió en una espiral de preguntas y con una muñeca dolorida comenzó a escibir en un rollo de papel higiénico cada una de ellas, esperando que el mundo le hiciera caso y no limpiara el culo con ellas, ya daba igual, la tintá se acabó y sonaba like spinning plates tan tristemente que el techo comenzó a llorar
"ellos verán goteras, es el crimen perfecto..."
el agua era azul, como el cielo de aquella tarde, y la tinta se extendió besando toda la celulosa para no dejarle celosa. Todo fue en vano, como la propia vida de los difuntos futuros.
Todos contentos.
Llamaron al telefonillo, pero ya era demasiado tarde. La verdad es que en el fondo les daba igual que estuviera vivo o muerto.

domingo, 26 de agosto de 2007

Un gesto para cada nota

Las sábanas son regaliz de colores.
Si no te importa cerraré la puerta, no pude escribir y, sin saber que decir decidí elegir elixir y sentarme en la acera, mirando a cada lado buscando a nadie, mirando a donde miramos cuando nos enjabonamos la espalda, la mirada de un ciego.
Me falta la calma y mis bolsillos rebosan indecisión imprecisa perdida entre fotografías de puentes succionados por el agua y piedras que vuelan suspirando gritos de gigante a mi espalda, dejé de correr y me di la vuelta para disfrutar del paisaje que me ofrecía la pecera celestial donde tenedores de cristal pinchaban nubes, pero no explotaban, en silencio, sentencia deliciosa estar pensando en ti cada hora, de qué vale si el tiempo me devora, nos quita el color, decolora, descoloca y despega los zurcidos, prefiero imaginar que alguna vez te he tenido y me he entretenido, tú mientras tanto sigue jugando, que yo te seguiré observando de vez en cuando.
P.D. :Ya sabes dónde vivo, en una carta con mil nombres de mujer y un solo remitente.

domingo, 19 de agosto de 2007

Altura y Ventana. Cuadro y Pincel.

Estás triste, haces las maletas mientras te vistes, tienes prisa, prisa por salir y entrar, por llegar al hoyo que te cobija, siempre sin residencia fija, sacas de bolsillos monedas, bolas de algodón gris y la tarjeta visa con la que te compras las sonrisas, miras no más allá de la distancia que te cierran las paredes, trescientos sesenta grados de paredes sin ventanas, una mesilla que llora cuando abres un cajón y una cama que hace coros de metal a tus aullidos, encerrado entre ladrillos. El pomo gira por última vez y te acuerdas cuántas veces ahogaste tu mano furiosa en su cuello, ahora giras con el cuidado que reporta la tristeza del último acto, cada movimiento amarga más el corazón encogido, no quieres irte, sólo quieres llegar, olvidar el trayecto en soledad, la soledad que ahora viola a tus sentimientos. Quieres dejar de vivir para vivir, respirar ese oxígeno que tanto prometen los libros y ver fuego en su estado natural, devorador de mundos liberado por el villano Prometeo. Quieres comer con sal los helados en invierno y tener un armario repleto de especias, heroína, crack, opio, mescalina, demerol...el alimento de los fantasmas que encienden mi hemisferio sintético, los fantasmas con los que echo carreras en el pasillo infinito. Quieres querer sin creer, crecer sin querer y volar atrás para poder pintar el ayer...hoy es ya ayer...y mañana...mañana no existe si no te imagino otra vez.

Escribiendo entre mosquitos

Sssu Zumbido de Zoo ZoZobraba y en cada Zambullida que hacía en el aire se Zampaba hectáreas de la piel del Muchacho, más Zombi que Zángano, siempre en la misma Zona marcas de Zarpas, se bebió su Zumo rojo Zurciendo una Zanja en ZigZag Zanjando la guerra nocturna mientras dormía.

lunes, 6 de agosto de 2007

La cara y la cruz

Todos ustedes conocerán a ese tipo de mujeres, que se sabe que son féminas casi por casualidad, o por la falta de bello, suelen llevar gafas, pelo corto con algunas canas, polo de color celestial y falda oscura falta de colores vivos o dibujos estrafalarios que intenta matar la imaginación con su prolongada longitud, calcetines visibles de algodón incluso en verano y un petate que sólo dios sabe que llevarán. Una de estas divinas mujeres se me ha colado hoy en la fila del supermercado, sin preguntar y mirando hacia delante guiada por la luz verde eléctrica del marcador de euros. Por supuesto la situación me turbó y adoptó un cariz violento de intestinos revueltos y olor a carne quemada y dije " !Qué bonito! ", la mujer se dio la vuelta conocedora del cabreo de uno de miles de millones de individuos que se pasa la vida esperando a que le abran las puertas blancas y pueda salir del jardín del consumidor y me ofreció pasar musitando inocentemente e ignorando el pecado de haberse colado, representando ese maldito carácter de viejas con hedor a cartón encerradas en casas de melodías que guardan mensajes cifrados para hacernos comprar lo que se va quedando en stock, lo que pasa que esta estaba avalada por Dios®.
Pero mi orgullo es vasto, y contesté:" No, no hace falta, no tengo prisa ". Seguramente deberían ir corriendo a rezar o algo de eso... ¿?
Cuando salí, dos de ellas, las que se me habían colado, eran cuatro, dos parejas de dos, me estaban esperando a la salida, mi imaginación a veces me juega malas pasadas pero no pude evitar alargar mis labios en señal de risa pensando que me iban a partir la cara dos monjas ataviadas con bolsas de plástico...deberían haberlo hecho...si hubieran tenido cojones.
Su compra:
-Pack 8 yogur eroski fres-plát
-4 yogur eroski fres
-Galletitas saladas eroski

martes, 31 de julio de 2007

Frigo pie

Con la calle casi a oscuras,
en casa muda,tus mudas colgadas,
cómo puedo estar encerrado en una habitación contigo tan helada...

Una de sexo

Te salen granos.
Te quedas ciego.
Se te vacía la columna vertebral.



A estas horas debería estar muerto.

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-"Siempre que voy a la cama pienso en hacer el amor"
-"¿Y logras dormir? "
-"En cuanto me masturbo...a pierna suelta"

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-"Qué tal con tu nueva novia?"
-"Bueno..., es vegetariana"
-"¿Y...? "
-"Que no come carne"
-"¿¿¿Y???......¡AH!.....Uff... "
-"Lo peor de todo es que no me puedo hacer pasar por alérgico al pescado y ponerla contra las cuerdas".

martes, 24 de julio de 2007

sin título

ON. Se abre un nuevo día, las ventanas dan a luz un ciclo transparente e inocuo sin ofrecer nada, un abdominal con ojos legañosos cuyo pensamiento aún sigue en calma despierta el ánimo.1,2,3...Se viste sin fin, seco entre sábanas húmedas de sudor que se estiran besando el suelo donde el polvo delata huellas de viajes de huesos metatarsianos, falangistas y calcáneos.CLICK!Un bostezo que se ve en el espejo contagia, el virus de la rutina en forma de pasta y cepillo encarcelados de por vida en un vaso casi sucio ya es parte del pasado.(De ahí la halitosis). "La Keli" (la que limpia) hace las veces de conserje en traje gris del Museo Británico, intentando barrer el polvo de la historia, si alguna momia levantara la cabeza...pero la momia ya se había levantado y estaba haciendo un strip-tease en el cuarto de baño finalizando su estancia en el retrete, así comienza una vida fósil de verano, una momia pálida con un fusil azul que se alquila fusila otro día empapando tras la ventana el cielo de sangre violeta.
Son casi las nueve de la noche.
Good night, ladies, good night, sweet ladies, good night, good night.

lunes, 23 de julio de 2007

Verde vida

¡Qué verde es la vida aquí!
Todo un tropel de brazos que emergen de la tierra codifican las miradas que penetran en el huerto. Cadenas humanas desfilan hacia el fondo amarillo amurallado donde el sol impone sus últimos y verticales suspiros ante la perenne presencia de los que hace un rato han dejado de respirar oxígeno y les observan dormitando tendidas en la sombra.
Es inmensamente verde, pisadas verdes, silbidos verdes que viajan en viento verde, el reflejo de la mirada que responde verde como el parpadeo de los ojos y las uñas que mueren fruto de la verde impaciencia.
Turistas parece que viajan inmóviles en una cinta gris transportadora entre el laberinto que guarda plantas de todo tipo en su interior, como si cada una de ellas fuese un órgano vital para el resto, pero ni una mirada aterriza, la curiosidad de veinte segundos pasa por un pozo y se posa siempre en el cada vez menos amarillo muro.
Miradas, que van más allá surcando el cielo en busca de lo que no se puede encontrar, pasan con indiferencia su tacto por las piedras violetas ya, condenadas al dolor de un tatuaje cada día, el mismo tatuaje que desaparece todas las noches.
Son pocos los yonkis que vienen por aquí, la droga que administran las inyecciones de las espinas de las rosas no les coloca, aunque harían un precioso y preciso retrato mimetizándose con los árboles, largos y encorvados, marrones y grises, son iguales que los árboles.
También son pocas las parejas que aburridas tratan de dar color a su amor viniendo aquí, es irónico lo que este huerto representa, como es irónico que un romántico se tropiece con el amor aquí. Todos fuera de lugar, entrelazados por un laberinto verde desperdigados y perdidos en esta selva azul donde el final del techo se confunde armónicamente con el comienzo de la pared, invisibles. Ni una peca en el cielo.
Vinieron los niños con la banda sonora pidiendo la blanca ayuda materna entre un "ea, ea..." y clicks fotográficos titulados "mira a papá", "mira al muñeco" y "¡nena, nena!".
Me despertaron y me despedí con el frío en el costado del inmóvil que escribe.
¡Hasta la próxima!

domingo, 22 de julio de 2007

Pensando en ti

Su piel alberga el invierno en el infierno, un paisaje estéril y lleno de surcos que sesean hasta sus ojos, donde nadan las estrías sembrando gota a gota la sequía.
Riégame con besos tiernos que tiemble el aire y exploten las entrañas, esas que tanto arañas extraña cada vez que rompes a golpes y llamas tan muda, desnuda me anudas, me anulas mientras buscas en el pozo de mi boca esponjas donde nazca algo de agua que te cubra.
No hay obra ni pincel que elabore un imperio a base las tiras de tu piel, no existen prisma ni ojos que descubran otra estrella dibujada en este techo atacado por escasas balas blancas, ni siquiera la mirada llega al desfiladero del dedo que señala la ventana, unos ojos que te llaman, una boca que se calla.

sábado, 14 de julio de 2007

Locura

Qué bien sienta a la gente estar loca, estar loco mola y está de moda, estar loco sienta bien a las personas. Mucha gente esboza una gran sonrisa y dice que está loco/a, señores, el loco nunca ha aceptado su estado mientras se encontraba sumido en la gran desgracia de ser un daltónico ciego.
Estar loco está de moda, vosotros, sonrientes amantes de la vida, extras de películas mudas en blanco y negro de serie b que se venden sin carátula en el rastro, reyes, y sobre todo reinas, de la pista de baile donde jabalíes en celo se disputan alimentar un ego podrido que será fantasía de poluciones nocturnas con semen de segunda mano, diosas de ébano con termitas que devoran órganos que no sirven para nada, chulas de putos con una boca tan grande que se tragarían el mundo y luego dirían "no era para tanto", divas que rompen el espejo espejito mágico porque le ha dicho que no son especiales y que son una más, eso no lo aguantan, yonkis de pasarela que se alimentan de alagos cargados de calorías, vírgenes con cataratas de sangre entre sus piernas adoran gigantescos dildos mientras se consuelan mascando chicle haciendo muecas de auténticas feladoras, que no os confundan, esas no saben hacer ni una pompa ni la o con un canuto, las locas son los verdaderos maniquíes de nuestro siglo moderno, eternamente modernas y seguidoras de la música "transelectrotechnochundamachine" y del arte que nunca han visto. Son tan diferentes que se contradicen, son las únicas que llevan unas converse, las únicas que llevan esas falditas...las únicas que llevan esas gafas de los noventa verdes y de patillas de metal doradas, las únicas que son únicas, un saco de huesos perfectamente esculpido.
Me encanta ver tantos clones de un engaño escondido tras una variante más llamada "underground". El demente lo corrobora con hechos inconscientemente, y vuestras palabras huelen a channel séptico. El loco nace, no se hace así que la próxima vez que digáis que estáis locas miraros al espejo y que sea él quien os diga lo que realmente sois, una auténtica farsa vestida con ropa que encaja perfectamente en vuestro mundo, la falacia.

Experiencias

(Entrando en un bar)
Padre: "Aquí huele a porro".
Hijo : Queriéndose hacer el listo-"¿ Y Tú cómo sabes cómo huele un porro ?
Padre: "Así huele siempre que llegas a casa."


Tocado y hundido.

jueves, 12 de julio de 2007

Calor

Cuando el sol todavía hace daño en la nuca, vuelta a casa le damos la espalda, el día se resiste a que llegue su media naranja blanca eterna que no agarra por la cintura desde el último eclipse.
Me ronda la angustia que atornilla los segundos antes de un desmayo consciente y encontrar que finalmente no hay caída, eso es lo que más angustia da, cuando no sabes cuándo vas a caer, el beso envenenado del sol que no puede querer, sólo abrasar y arrasar a cada centímetro que se acerca, y la luna que abraza y embelesa a ícaro, que ya no se fía del color amarillo del verano y sus ojos están cerrados por una verdad que quema, y sale de su casa arropado por el pelo negro y la fragancia de menta que flota suave en los bares, tan sólo es lejía pero dejaré caerme por allí cada vez que sepa que estás y cuando pase por detrás te agarraré la cintura por unos instantes que derretirán mis huellas a cambio de un eclipse.

sábado, 7 de julio de 2007

Serpiente descafeinada

Me quería tanto que no le importaba que le apuntara a la cabeza con una pistola cargada con una sola bala mientras hacíamos el amor, ya no hay miedo detrás de esos ojos. Los movimientos tiemblan y la fiebre empieza a subir como una enredadera de alambre de espino que muerde el tejido cerebral, toda una fiesta encerrados en una cafetera a punto de consumar la unión de café y agua, la boca quiere escapar del cuerpo e imita los movimientos del rodillo de una Olivetti con pausas para bostezar y retomar nuevamente el baile del hula-hop bocal, cadera rota de tanto jugar a volar. Me sonríe y caigo desmayado, abre mis ojos mientras me mira, coge un rallador de debajo de la cama y comienza a frotarlo dulcemente contra mis ojos. Todo cae cuidadosamente en el suelo polvoriento, ella repta y esnifa el amasijo de mis ojos rotos mientras hacemos un collage de carne rota en una habitación rota donde siempre huele a café recién hecho.

lunes, 25 de junio de 2007

Puta Policía

Menos mal que el blog no atrae un público consciente de lo que mis palabras podrían pesar en la balanza de nuestra gran burocracía, o mejor dicho, sí lo saben, pero no lo comprenden.
Lejos de adulterar estas letras con mi habitual melancolía, hoy disparo estas balas de fogueo con el único fin de no cagarme más en la puta madre de alguien o de algo.
Un amigo X fue a comprar una sustancia Y de la que me atiborro como los viejos al tintorro.
Su buena voluntad y la gran diligencia, la de mis amigos, les hizo confiarse en un terreno que tienen muy bien dominado, pero ya sabes, nunca se sabe algo del todo o , siempre habrá alguien más listo, fuerte, guapo, rico, tonto, débil, feo o pobre que tú.
Una vez adquirida esta sustancia X y saliendo del bar Y, una pareja de hombres, defensores de nuestra sociedad atacada por seres malignos como Godzilla, el Excelentísmo Doctor Octopussy(ocho coños) o el pingüino de Batman, les paran y les quitan la mandanga que gustosamente se ofrecieron a ir a comprar para los demás amigos, firman un papel que ni han leído y pueden irse libremente con una cara de flipados a casa, donde estamos seguros del todo.
Me han robado 10€ que di a mis amigos, eso sí, transformados en una barrita marrón, ¿qué van a hacer con ella? o mejor, ¿van a entrar a coger al malo de esta película tan absurda? porque creo que él es el malo, el que mezcla con tierra y goma quemada lo que ahora nada en esta habitación, pero no, cómo no, no entraron a por el pez "gordo", con lo que salen ganando el que adultera mi vicio000, el "díler", y nuestros protectores, los caballeros del zodíaco.
Nos han robado a los que no hacemos nada a nadie, a los yonkis sin jeringuilla, a los yonkis sin smoking que fuman apartados, han robado a nuestros padres que se parten la vida trabajando, unos más que otros, ésto no deja de ser una biografía ficticia.
¿Dónde están los yonkis con smoking y copas de balón llenas de ron y con bolsillos llenos de talco? !Ah! Esos son los superiores de los que nos roban, la abeja reina, de ahí el ron con miel. Siempre me atrajo más el wiskey, debe de ser que terminaré entre cartones, y feliz.
De momento este hurto ha hecho que consuma el doble (L) ( vosotros ya me entendéis ) y que esta mala ostia se haya convertido en un artículo de lujo y de lija con el que se pueden limpiar el culo los que están por encima de nosotros, me da la risa, pero cuando pienso en que he tenido que elegir entre el humo y el licor...uhh... es duro, jajajajja...





Paz.

sábado, 23 de junio de 2007

Tristes acordes

El suspiro en forma de A que sale tan rápido.
La mirada encorvada en blanco y negro.
Una mente en paro diario que no lo logró.
El mismo letargo, cosidos los párpados.

jueves, 21 de junio de 2007

Humo

Ya no te quiero, ya no llenas de arena el desierto, allí ya no hay huellas ni estrellas que les guíen ni mensajes en botellas que me precipiten a decirte que te quiero.
Todo empieza justo como acaba, las mismas palabras que ayer pesaban tanto hoy fugitivas saltan el muro construido con el polvo del olvido, tan solo la esbelta y afilada figura de un compás dibuja pompas que chirrían como el marfil en tu carrillo, todo un amasijo de elogios de colegio sin sentido vertidos en cuerpos divididos. Ya no te quiero.

Dando un paseo

Mueve loca su elástico cuello atornillando un cuerpo moldeado por la música, se rompe al compás de cada nota que brota desde su interior azul y gélido, atrapada en un cuerpo angélico lleno de licor, así te quiero, abrazando al mundo en un fondo blanco, eres el único maniquí del que estoy enamorado.

miércoles, 20 de junio de 2007

Todavía

Y la constelación que guardaba en su paladar salió en un suspiro, y se acabó.
Los besos son ahora una boca en la pared que parece que grita, una grieta.







Porque todo es mentira, y las palabras divididas nos restan, lentas.

miércoles, 13 de junio de 2007

Vista y gusto

Necesito estar ocupado para desperdiciar el tiempo de nuevo, estar sentado y cavar en el pasado, recordar las viejas caras de la infancia, los amores contados con la mano y los desengaños, a puñados.
Hoy vi una de esas caras que se cuentan tan rápido que te pasas, una cara que atrás fue la cara más bella, las más grande, hoy no era así. Hacía tanto tiempo que no se cruzaban estas dos monedas que la indiferencia era el único aroma que se respiraba en aquella calle revuelta de gente y de humo, la miré cuando no me miraba y seguramente me miró cuando no la miraba, nada.
Aquella cara llena hoy era pequeña, igual que las demás, estaba más delgada y su pelo había perdido el volumen que la alzaba y la hacía volar.
Me di la vuelta para echarle un último vistazo porque siempre he sido muy curioso, sonreía a la sombra de un hombre en el que anudaba sus brazos mientras caminaban, el hombre al que le entregué, el mismo.
Y yo que seguía con esos recuerdos de formol para mantener en un pedestal ficticio a alguien que no existe, sin escuchar a quien me hablaba seguía los últimos trazos con la vista de una pareja enamorada.

lunes, 4 de junio de 2007

La agónica espera

Tengo menos de cuarenta y cinco minutos para hablarte de lo que se acaba, del humo que no está y del jazz que me empapa, de ropa colgada sin pinza y de una pizarra sin tiza, de los ojos que desvisten e invitan a un envite, siempre unidireccional y sin respuesta.
Con una sórdida mueca masco los últimos trazos de la vasta tierra que me arrastra sin piedad y sigilosa, el mismo precipicio a ras de suelo convertido nuevamente en la puerta donde los nudillos de la locura no se cansan de componer églogas funestas.
Aquí me hallo, dando la espalda a un ciprés en el que me apoyo sin encontrar agua porque no hay arrollo.

jueves, 31 de mayo de 2007

sólo café solo

Aficionado a deseos de esos que no se cumplen, a comer algo del algodón de las nubes, a disfrutar del paisaje de la urbe, a saborear justo lo dulce de la manzana, a beber del medio vaso lleno. Desconocedor de los hechos realizados, paladar dorado que no ha probado caramelo del amargo suelo, desconocedor del interior de las alcantarillas y del brillo de unos ojos ácidos, borracho de cartón.

domingo, 27 de mayo de 2007

"Tú eres igual que los demás"- con una mente por ordenar y posterior desarrollo de la misma lograrás ser diferente-"Como los demás"

Incluso en la más absoluta quietud siempre nota el tacto del curso sanguíneo por su cuerpo pintado por venas continuas y discontinuas que tiñen la piel de un rojo ávido, por vivir y por recorrer un cuerpo cíclico sin pánico.

viernes, 18 de mayo de 2007

Dulcinea

Dulcinea tiene unas converse de tacón alto, sus gemelos son regaliz de caramelo que se estira y dilata a cada paso que desliza sobre el suelo, sus muslos han sido y son premio de ebrias cacerías donde patinan sobre el hielo de su piel peleles.
Dulcinea lleva flequillo y fuma a su estilo los pitillos, los únicos que han saboreado su agrio carmín a cambio de vida. Dulcinea es el pedestal de papel que mantienen todos los Robin de su bosque y de los bosques de los alrededores cuyas flechas nunca acertarían su blanco amor.
Dulcinea tiene lentejuelas tatuadas en su cuerpo que saludan como un flash a cada movimiento, regando en arco los iris ajenos que la contemplan a cámara lenta y la graban para tener sexo de coctelera con ella.
Dulcinea no se ve en el espejo porque hay besos rojos embadurnando el cristal y se dibuja eses en su rostro de diosa pordiosera, abre la puerta dejando la luz encendida y baila en blanco y negro el "you never can tell" de chuck berry por el pasillo acariciando ambos lados de la pared dejando una figura en forma de cruz y un humo que penetra tanto que la sientes.
Dulcinea para el tiempo y tiembla sola en invierno, se refugia en el cajón de la lejía y bebe de la cañería cuando nadie le ve.
Lo peor de todo es que los tristes seguiremos siendo nosotros.

jueves, 17 de mayo de 2007

hache dos 0

Se respiraba un aire maltratado y decidió con desidia abrir los pulmones de la habitación un poco más, sus pupilas sin pilas yacían casi arropadas por la manta de piel que tiritaba en morse y los dedos intranquilos de sus manos intranquilas hilaban alterados una larga bufanda invisible que terminaría agonizando colgada de un recuerdo audaz pero fugaz, y por lo tanto polvoriento. Seguía sentado, sediento, su cabeza buceaba lenta, a un lado, y al otro escuchando cómo cada extremo de su mundo entonaba la misma nota. Pero todas las canciones acaban y las pulsaciones se vuelven perezosas y el cuello de plástico descubre nuevos ángulos en cuadros con relucientes sonrisas forzadas que se tornan grotescas cuando destiñen en agua salada.
Todo pasará y me hará saborear en alguna llanura el dulce polvo de un coche indiferente pero con retrovisores para ver a los que se quedan atrás, esperando a que alguien les lleve al siguiente desierto.

jueves, 10 de mayo de 2007

Las escaleras

Entonces cómo lo hacemos, tú agarras por ahí y yo empujo desde un lado, o mejor levántalo mientras lo sujeto por aquí debajo, quizás sea mejor empujar entre los dos desde aquí, nunca creí que el peso de mi conciencia pesara tanto que tuviera que pedir ayuda.

negativo

Abro una ventana
toco teclas taquicárdico
espero
mi nombre y contraseña
nueva entrada:

nada nada nada...

sábado, 5 de mayo de 2007

Volver volver...

Si es sí parece un no que realmente es un sí, si es un tal vez no volverá a ser nunca tal vez, siempre pesará más la balanza a un lado o al otro, los extremos. Nos extrañamos aún siendo extraños con legañas que nos impiden ver más allá...siempre puntos suspensivos...el suspiro...el suspenso y la cama hecha incienso ardiendo, tus labios rojos el saxo y el sexo olvidado, los pasos pausados y los dardos en el pecho...hacer el amor en el techo recorriendo largos trechos, y no me siento satisfecho.
Palabras, tan solo son palabras de un cigarro acabado cenizas de un árbol caído, hablar de lo vivido de la libido de un silbido entre tus piernas y de las miradas que penetran en trance sin hacer nacer ningún percance entre el comienzo de la noche y un nuevo amanecer.
Hazme nacer.

martes, 17 de abril de 2007

P e r d i d o

Me pregunto dónde estarán todas las imágenes, mis imágenes sin márgenes lejos de los gérmenes que ahora tanto me adormecen y me mecen en camas de faquir cuyas estalagmitas escriben en mi espalda y cuando la tinta se acaba, se disparan hacia el techo levantando a los armarios de su perpetuo sueño de naftalina mientras el centro de mi cuerpo yace por encima del resto, inmóvil, marioneta olvidada queriendo coger un pedazo de cielo con el ombligo.
Se está mejor aquí, a oscuras y sin cura posible, los besos en el cuello a veces cuelgan de un cable.
Sólo pido la voz de labios en mi oído, escuchar todas tus imágenes sin sentido y hacerlas un latido, por ahí van los tiros, de momento aquí paro el tiempo que me queda que me seda que me quema y que me mata, mi fe está en la estantería de las erratas junto a una fecha impuntual y una manzana podrida se va mi vida.
No se consuelen ni midan su sensibilidad conmigo, qué loco estaba cuando ofrecí mi opinión a un público insensible, y qué poca mi sensibilidad para describirte aunque me divierte ahogar pájaros con tripas de cerdo y escupir sangre flemada sobre los cuentos de hadas. Qué poco nos queda pero cuánto por hacer. Lo primero que te haré, será el amor.

sábado, 7 de abril de 2007

Planes hechos.

Creemos de la nada.
Voy a hacerme un zumo de agua y a jugar al fútbol sin balón, voy a ser manco y a escribir lo que aquel bolígrafo sin tinta piensa, seré el pintalabios en el cuello decapitado y el botón de una camisa de fuerza, seré la gravedad en el espacio que acaricio y la mirada que otea el suicida en lo alto de un edificio, soy la mentira que oculta el vicio y la inyección de un esqueleto con adicción, no voy a ser la suma perfecta ni la división con decimales, no seré la luz del pasillo ni la vela ni los remos que reman la mar negra por tocar tierra, no seré un Martes en guerra ni la más bella noche de quienes se enamoran un Viernes, no soy el que soy ni lo pretendo.

martes, 27 de marzo de 2007

Pluma con flash

Lo siento, he abandonado esta planta que bonita florecía para pasar a plastificarla para siempre, de momento. De pintar algunos oídos que pasaban por esta estación estancada, gracias, a tomar la esencia momificada de las miles de gotas, que son nuestros momentos, y encerrarlas en su propia imagen. Lo siento, te dejé al margen casi al filo pendiente de un hilo, me preocupé tanto en la tinta tonta y en aquella tormenta y en el frescor de la menta en mi mente que me nubló en mi pecera de agua de segunda mano. Preocupado tanto en escuchar mis canciones y en sacar el jugo al juego que ahoga sediento sedante delante de mi asiento que ya ni respiro ni siento, lo siento. Hoy he vuelto para abrazarte a mi manera y a besarte la Primavera, porque no soy yo el que vuelve a escribir, vuelves tú a mí.

martes, 20 de marzo de 2007

A. Magno

Bueno bueno, es como si lo estuviera viendo...esos ojos que todo lo devoran y atraen buscando la señal que se dirija hacia un cofre que al final siempre se encuentra, puede ser un tesoro o un pergamino, la pregunta es, ¿ qué valdrá más ? ¿ es necesario estar metido en una caja con música que pinta tanto los oídos como los rasga ?
Algunos creíais que la caja no se podría abrir, tú me dijiste que había abandonado tras esa cortina interrogante que arrastra siempre a una contestación jocosa por mi parte, pero me jode realmente no expresar lo que desconozco, no creas Sr. Magnánime que estoy dibujando una fina y ligera duda que recubre a una explicación, no por Dios®, no. Tengo tres millones diecisiete mil doscientas ocho razones para arrodillarme ante usted antes que ésta.


¿Abandoné la pluma en algún rincón de esos que por mucho que los evites siempre acabas descubriendo ? No lo sé, pero no la perdí, siempre la tuve conmigo, lo que se exilió al infierno fue el tintero y mi pluma se secó, pero siempre encuentro un amigo que alimenta mi ego, y tú pecas, y yo peco.
Gracias.

lunes, 5 de marzo de 2007

Imaginando

Lucha sin cuartel, cuarto entreabierto, despiertos de madrugada, ahogados espadachines sudorosos buscan el compás en sus movimientos, inquietos abordan casi los trescientos sesenta grados que sólo se vuelven monótonos y sin sentido cuando no se quiere hacer la guerra, sin tierra de por medio que los separe siguen la contienda silenciosos casi sin abrir los ojos pero con habilidad para desgarrar la ropa sin provocar herida alguna, murmuran las palabras inaudibles e inauditas de los dos en cada esquina del cuadrilátero acolchado mientras demuestran su destreza inagotable en este arte donde ambos ganan o pierden. Exhaustos se devuelven los golpes a cámara lenta como al principio, cuando medían su conocimiento más que su fuerza, porque aquí no vencen los poderosos sino los que se entregan al otro. Espadas enfundadas, abren los ojos para observarse mutuamente y no esperan a entablar el cuerpo a cuerpo ciegos por hacer mella de nuevo con las manos, que sedientas de calor humano buscan cobijo entre articulaciones ajenas con el fin de causar el delirio que sólo una batalla como esta puede hacer.
El viento cerró aquella curiosa puerta y el sudor se evaporó hacia la ventana impidiéndole ver la escabechina entre dos guerreros que se amaban y que terminaron rendidos finalizando un beso eterno.

sábado, 3 de marzo de 2007

A solas

No es por el esfuerzo que ello supone, es que no hay nada más, al menos por hoy.
Como un vaso haciendo el pino, las gotas luchan levemente y se dejan llevar por la inercia y yo,
atraído por la luna como agüita salá también me dejo llevar por el viento nervioso de una habitación en calma y un ventilador con tos que suenan al unísono elaborando una ensalada musical adornada con golpes de oliva sobre el teclado, aceite que sale del sudor vago y lejía avinagrada que cae desde los ojos. Todo un menú para celebrar en petit comité, tan petit que el vino me lo he bebido todo y ahora la inercia está dentro de mí.

martes, 27 de febrero de 2007

Tetrahydrocannabinol

Por primera vez se dignó a abandonar el fino e incoherente hilo que lo unía con el pedestal cristalino de la inspiración con el fin de tejer una vida abierta y moteada a golpes de tinta inyectada desde lo más profundo de una cifra a la izquierda que se duchaba a oscuras, de un solitario cero que encerraba millones de puntos en su interior y que sólo enseñaba a quién no quería contemplarlos y, no contento con las magulladuras sufridas continuaba mostrando.
Volvió a ser crío y reo, infantil y culpable, inocente como siempre fue y castigado por las reglas de la vida que no permitían juegos fatuos en este jardín infestado de cristales puntiagudos y hojas secas de flores deshidratadas que acostumbraba a inspirar.
Ahora, desorientado por la serenidad se ha vuelto más débil y como consecuencia un adicto a esas pequeñas cajitas de colores que invitan al consumo impaciente de la vida, exponencialmente huraño y huidizo de la socialización a la que irremediablemente estamos expuestos intenta no basar su felicidad en nadie ni en nada, salvo en sí mismo, borrando números de teléfono de amistades de papel que un día fueron proyectos de un imperio a conquistar y que el tiempo se ha encargado de convertir en fuego, humo y cenizas suspendidas a mi alrededor.
Éste es todo el bagaje que queda en mi maleta, de ahora en adelante procuraré viajar solamente con lo puesto.

sábado, 17 de febrero de 2007

Una de cal y otra de

Fantasmas con caries acechan desde el ático, otean mis pasos de plástico que moribundos me exilian un poco más hacia el trance, el agónico deseo de no ser, de borrar y devorar la existencia y sus recuerdos y comenzar desde el estrecho y lúgubre pasillo del sueño, donde abrazamos al mundo en todo su esplendor antes de abrir los ojos y bajar al sótano de la realidad que nos estrangula, donde expreso mi deseo de abandonar esta mueca sarcástica que llaman vida y de posicionarme al margen (contigo). Y tú ya lo sabes.
"Tengo un papel que dice que te tengo que besar, ayer no me atreví a darle la carta a su santidad en la que escribo que te quiero".
Sólo quiero dormir y mitigar el tiempo y sus golpes atroces que me dan voces y me arrastran a este vórtice de locura sin cura con cicatrices sin ton ni son con hielo sin amor con sentido sin vergüenza sin azúcar, y sin embargo tan dulce.

martes, 13 de febrero de 2007

Hoy es el día de los enamorados

Hoy te regalaré un ramo de flores como muestra de mi amor,
pero sólo hoy, mañana será igual que hace dos días y seguiremos
retozando en las mismas sábanas de cotidianidad que nos envuelven y aletargan,
como un anuncio de vuelta y vuelta que acaba quemándose en la sartén agrietada
que olvidamos tirar. No nos daba pena, simplemente se nos olvidó.
Hoy te regalaré una rosa roja para que pongas la misma cara de sorpresa que envuelves
en celo tan gris que me impide ver tus elásticas comisuras en las que me bañaba.
Para mañana se nos habrá olvidado regar nuestros recuerdos en un menta poleo en cualquier sitio y a cualquier hora y esas flores que reflejaban esplendor y vida murieron desfiguradas y mugrientas en aquel jarrón que parecía un mapa repleto de ciudades divididas por cicatrices de marfil pegadas con el mismo celo gris que nos unía y con el que también tapabas tu bella sonrisa,
justo al lado del recipiente se encontraba el esperpéntico espejo en el que un día nos miramos y
no nos reconocimos, desde entonces hasta ahora todo ha sido un ....camino de rosas.

viernes, 9 de febrero de 2007

Mata Paraguas

Pues no que va y llueve...nunca me proclamé defensor ni usuario de tal artefacto mortal,
pero sí ancianas, hombres elegantes, madres, hijos y en menor medida jóvenes.
Gran problema llegar a una estatura perpétua para uno y para tal invento, altura que siempre,
siempre coincide jocosamente(para los demás) con mi pronunciada frente, ambas sienes(dependiendo si la/el/los "killers" sean zurdos o diestros o las ganas que tengan de no dejar pasar a un ansioso como soy yo), nuca, nariz, mejillas, ojos y boca(a modo anzuelo).
Pero la palma se la llevan las situadas en la tercera edad.
Las ancianas presentan un problema doble, pocas ancianas salen a la calle solas, van en grupo, lo
que hace que el ancho de la calle, generalmente estrecho(las ancianas no se aventuran al gran extrarradio a menos que sea Semana Santa) se minimice al máximo. Su velocidad es de crucero(van tan lentas que la sensación visual de su trayecto es en cruz, se asemeja a los andares de un boracho, aunque no exáctamente). Solución ante semejante encerrona es salir a la carretera, aunque recomiendo empujarles ligeramente hacia un lateral, en el caso de que no funcione siempre se le puede dar un cachete a esa tela que repulsa el agua como intento de adelantamiento a vehículo longo, como longo es el viaje que me dan estas señoras.
En verdad las odio. Creo que creen que la longevidad de su edad les exime de hacerme el camino largo, aunque no vaya a ningún lado y sólo quiera andar rápido. Tan sólo con rozarles levantan la cabeza y te miran con esa cara de cordero degollado...cordero sordo saca ojos que espera un "lo siento" o un "¿me deja pasar?". Y más te vale ser "educado"(educado en la tradición del respeto de los 80) si no quieres que alcen su voz con el fin de llamar la atención y que los demás pasajeros vean la clase de gente que eres, pantalones"cagaos", y esa barba....¡¡ay esa barba!! debo de ser un delincuente o algo así.
El culmen llegó hace ya mucho tiempo, llovía y yo caminaba por el lado de la acera que no se moja, una señora, anciana o como quiera que se le pueda llamar sin ser despectivo, andaba con un parador de aguas hacia mí por el mismo lado. Cuando coincidimos yo no me aparté, ella llevaba un instrumento para evitar el líquido elemento y yo no.
Me paré, se paró.
Le miré, ya me estaba mirando porque yo miraba al suelo(fuente de inspiración).
Mis ojos debían de estar preguntándole: ¿y ahora qué?
Mientras me seguía mirando sin inmutarse esbozó una sonrisa y encogió esos delicados hombros
que se podrían romper con un leve empujón para quedarse como una estatua de nuevo.
Los que me conocéis sabéis de mi tozudez, incapaz de herir a un semejante(semejante por decir algo) me retiré tras unos segundos de fruncimiento de ceño, eso sí, no me callé " ¡¡así se coja un constipao de un mes, vieja!! y demás mierda.....no me arrepiento.
Pido que llueva mucho y que los embalses crezcan(que iluso), pero lejos de las ancianas que ya no necesitan agua para crecer.

lunes, 5 de febrero de 2007

Protós et Éskhatos

Hoy toca flexo y mesa, ha cambiado el escenario y el autor,
créeme, no eres el mismo tras leer ésto, no porque ésto te cambie,
cambias sólo tú, y tú solo.
A veces recurro al autismo de una bella rosa encerrada en su gran prisión verde,
es preciosa, o no, porque nadie la ha visto ni verá nunca.
No puedo comunicarte nada, y aunque ya te haya comunicado algo al decirte que no sé nada,
en esta ocasión (gracias Lenguaje) nada se convierte en algo que es parte de lo desconocido y, por lo tanto calificable dentro de este misterioso mundo.
Sabido mi problema, ya eres conocedor de los grilletes léxicos a los que me someto
cada vez que pienso en tí, en tí y en eso y aquello cuando me drogo.
Ante tal inutilidad que acabará en la papelera de reciclaje, y después de mirar
en la pantalla si reciclaje es con g o con j, (lo que me convierte en un dudoso candidato a posteriores lecturas), me quedo ausente pensando si realmente es necesario comunicar
al resto del mundo que desconozco todo, o mi manera de contemplar esta senda que
termina en acantilado, paso, paso, paso, paso, paso, paso, paso, paso . . .
cada vez más largos, cada vez más muerto.
Por eso no escribo tanto,
porque cada palabra es un llanto.

miércoles, 31 de enero de 2007

Volumen I

"Vámonos"- Sabes que hace frío pero vas a salir igualmente,
despreocupado de todo complemento te vistes por inercia,
hoy toca un calcetín de cada color,
el negro medio roto perdió su media naranja cuando viajaban en poleas de plástico
a una altura de cinco pisos. Nunca se supo nada de ella, su mitad se abandonó en la sombra.
El blanco de rayas se deshizo de su parte enterrándola en la fosa donde descansan medias de fútbol y demás olvidos de algodón. Había descosidos en su relación, aunque no eran como las descosidas grietas de su compañero el negro.
"En realidad te vistes a base de rotos"- pantalones arañados por un reloj roto cuya arena te
erosiona cada vez que te duchas, ahí es donde más piensas, ahogándote recapacitas y te haces preguntas sin respuesta. Pero hoy no tengo prisa.
"Piensas en ella, ¿verdad?"- Piensas en cada indecisión y en cada tobillo torcido por dar un mal paso, en que has caminado tan inútilmente pues los callos dan experiencia pero desaparecen, como desaparecen los calcetines, porque olvidamos, olvidamos y nos dormimos en esa cama que también nos erosiona cada noche y cada día.
El cuarto de baño estaba gélido alumbrado por el aliento de una luz aséptica, marmórea y fría que iluminaba tenuemente la conversación recíproca que mantenía delante del espejo consigo mismo.
Más tarde saliste a la calle.

lunes, 22 de enero de 2007

Desde mi azotea

Ahí está, la prolongada expresión de un no sé, mueca retorcida de la interrogante.
La espera sólo alimenta la duda, que tímidamente
pasa a convertirse en un inquilino más del ático.
Estúpida cortina tupida de lápidas,
te animo a arrancarla y convertirla en alas,
cupido no existe, son mis cumplidos los que te visten
y no hay nada más allá de dónde se pierde la vista, es triste.
Cinéfilo a tus ocho milímetros de negro fotograma,
hoy he clavado un poco más la estaca en la pared para poner tu retrato.

lunes, 15 de enero de 2007

No se puede establecer la llamada porque no tiene saldo suficiente en su tarjeta

He escondido el teléfono en el armario, allí no hay luz
y todas las llamadas se pierden entre vaqueros desaliñados y algodón teñido.
Un cigarro ha fallecido en su propia tumba escuchando el último aliento telefónico
que se asomaba entre la curiosidad maderil del empotrado.
Unas persianas decaídas que dudan aún somnolientas
comienzan a temblar, parece que los hombres están enfadados hoy,
sus uniformes delatan una especie de sangre grisácea
que brota a borbotones cuando sus palas, también manchadas de sangre,
quiebran los millones de huesos del duro pavimento en el cual me aferro.
Mientras la habitación y sus escasos habitantes sufren impasibles
el sonido de la guerra, el cigarro, y el teléfono yacen mudos,
ignorando a la figura menos importante del reparto, que,
escondida en una esquina, dio vida a lo que ahora tan sólo es silencio y ceniza.

miércoles, 10 de enero de 2007

Vía libre

Vida. Abre, levanta, vístete, enciende, abre, saca, cepíllate, escupe, mira, atúsate, sal, cierra, llama, abre, cierra, aprieta, baja, abre, sal, mira, sueña, mira, chica, mira, date la vuelta, sonríe, llama, entra, siéntate, saca, mezcla, lía, enciende, fuma, habla, come, bebe, habla, fuma, perros, juega, fuma, piensa, gris, gritos, vida, estudia, abandona, sal, habla, vive, sonríe, lía, abrazo, sonrisa, mirada, tiempo, páginas, letras, música, amor, olvido, cristales y vuelta a empezar.
Así de triste, así de feliz.

jueves, 4 de enero de 2007

Prefacio hacia la mujer

Voy a intentar no veros como meros objetos de sexo
que es como os gusta que os vean,
para veros como personas
que es como decís que os gusta que os vean.