miércoles, 23 de noviembre de 2011

En primera persona (what a wonderful world)

Amanece que no es poco, los bolsillos llenos de dinero pero vacíos de amor, ambos rotos. Ahora me acuerdo de tu recuerdo, de hecho, vacilo al volver con el corazón en la palma de la mano (o quizá era en el puño) al pasado y desempolvar el viejo arcón de una memoria olvidadiza y desagradecida. Últimamente amanece a mediodía, un cielo completamente despejado entrevé un sol gris que se esconde más allá de mis intentos. Bajo a la calle y atropello hojas muertas con paso rápido pero sin prisa por llegar, crujen las pisadas marrones hacia la rutina. Salir, cerrar, abrir, entrar... no puedo sentirme más autómata salvo por la ligera diferencia que me une al mundo animal de los humanos: la bebida. Bebo para emborracharme, no para olvidar, porque los recuerdos siempre vuelven, los malos y los buenos. Lo que no vuelve es lo que muere, y por eso vivimos, para mantener caliente esa idea, recuerdo, concepto... persona.
Ahora vuelvo atrás y recuerdo cómo el otoño asesinó esos pétalos señalándome el camino a tu cama. La vida y la muerte se mezclan tan fácilmente como sonrisas intercaladas entre caladas...

and I think to myself...  

viernes, 4 de noviembre de 2011

Bala de Viernes

Su metabolismo sigue digiriendo la droga consumida anoche, droga brillante que ahora se ahoga tras sus poros asfixiados, tras suspiros empapados de caminos de sal cristalina. Ahora nada importa y no hay razón para esconder esos codos de Miguel Hernández ni miedo de alzar el cristal para brindar en nombre de Charles Bukowski. 
No hay razón para seguir, tampoco para parar.
Ahora que rezuman los segundos de arena movediza, ahora que graniza y tiene que bajar a comprar tiza. Ahora se marchita, pero vendrá luego y después, quizá un mañana o el mes que viene, quizá.
Ahora que todo el mundo habla de lluvia ella pinta una gran palmera en la pared, rompe ese reloj y esparce la arena en el suelo, enciende la luz y dibuja en el techo rayos a su alrededor. Se sienta en la toalla y mira en silencio el mar atravesando cientos de kilómetros con sus dos flechas negras. Saca de la bolsa la crema solar y una pistola cargada, da un trago de whisky y se enciende un cigarrillo. Balada de Viernes.
Pensativa se levanta, se viste mirándose al espejo pero no se maquilla y decide salir a mojarse, a pasar frío. A sentir.
La playa no se va a mover de allí.

jueves, 3 de noviembre de 2011

Demasiado tarde

Se rajó con la primera hoja que cayó desde el otoño, pensando que así podría dar algo de color al mustio marrón embarrado que decora las suelas del olvido, plástico de cara b que nunca nadie escucha.
Cayó esa hoja puntiaguda en picado afilado, entró en su piel fantasma y apretó el émbolo hasta el fondo. Ella se arrugó y se vació de aire unos segundos. Cerró los ojos. Tan sólo quiere soñar.