martes, 17 de abril de 2007

P e r d i d o

Me pregunto dónde estarán todas las imágenes, mis imágenes sin márgenes lejos de los gérmenes que ahora tanto me adormecen y me mecen en camas de faquir cuyas estalagmitas escriben en mi espalda y cuando la tinta se acaba, se disparan hacia el techo levantando a los armarios de su perpetuo sueño de naftalina mientras el centro de mi cuerpo yace por encima del resto, inmóvil, marioneta olvidada queriendo coger un pedazo de cielo con el ombligo.
Se está mejor aquí, a oscuras y sin cura posible, los besos en el cuello a veces cuelgan de un cable.
Sólo pido la voz de labios en mi oído, escuchar todas tus imágenes sin sentido y hacerlas un latido, por ahí van los tiros, de momento aquí paro el tiempo que me queda que me seda que me quema y que me mata, mi fe está en la estantería de las erratas junto a una fecha impuntual y una manzana podrida se va mi vida.
No se consuelen ni midan su sensibilidad conmigo, qué loco estaba cuando ofrecí mi opinión a un público insensible, y qué poca mi sensibilidad para describirte aunque me divierte ahogar pájaros con tripas de cerdo y escupir sangre flemada sobre los cuentos de hadas. Qué poco nos queda pero cuánto por hacer. Lo primero que te haré, será el amor.

sábado, 7 de abril de 2007

Planes hechos.

Creemos de la nada.
Voy a hacerme un zumo de agua y a jugar al fútbol sin balón, voy a ser manco y a escribir lo que aquel bolígrafo sin tinta piensa, seré el pintalabios en el cuello decapitado y el botón de una camisa de fuerza, seré la gravedad en el espacio que acaricio y la mirada que otea el suicida en lo alto de un edificio, soy la mentira que oculta el vicio y la inyección de un esqueleto con adicción, no voy a ser la suma perfecta ni la división con decimales, no seré la luz del pasillo ni la vela ni los remos que reman la mar negra por tocar tierra, no seré un Martes en guerra ni la más bella noche de quienes se enamoran un Viernes, no soy el que soy ni lo pretendo.