A las 3 de la mañana hay luces en los balcones, ha muerto el lunes a manos del martes, Caín y Abel, el oso y la miel, panaderos con pesadillas a 7 grados y el servicio nocturno del fantasmal autobús con las tripas vacías grita hambriento a su paso por el cemento quebrado que compartimos en sentidos opuestos y, según el prisma, apuestos a cada manera, separados y cada uno a su vera.
Ha llegado el otoño con sus primeras lágrimas de retoño en los cristales de coches abortados en la calles, agua sin llanto, sin vida ya me ven pasar por la avenida un lunes asesinado a manos de este martes que tiene miedo de acabar como su hermano.
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