¿Quién me arrancó la vida del pecho?
¿Quién me dividió entre arena de playa?
Somos el tiempo que nos queda,
el agua que todavía nos moja,
las gotas de sudor compartidas.
Somos los mapas quemados,
la hoja a punto de desprenderse,
la chispa que lanza la desesperanza con la trayectoria de un misil impotente, que no fecunda la tierra, un misil de plástico que nunca acabó por quemar del todo el dormitorio.
Queríamos ser los mil pedazos del segundero sembrados por el salón. Queríamos ser la vida que ahora hace autoestop hacia el sur en una carretera nacional. Queríamos ser la capital y nos hemos quedado en el exilio.
Y yo,
pidiendo auxilio.
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