jueves, 2 de octubre de 2014

Fueron felices y se devoraron

Aquel día bajando la calle miró a una ventana de un piso bajo, era como una jaula donde ya no quedaban ni los huesos. Dos macetas, quizá tres, hinchaban sus pechos de barro de favela. Se quedó parado. Mirando a una de ellas, la que más sobresalía, la central. Estaba deshidratada, sus hojas, famélicas, tiesas y quebradizas como dagas oxidadas. Se paró. Pensó y salió corriendo de vuelta a casa. En apenas tres minutos volvió a esa ventana de un piso bajo con un vasito lleno de agua. De puntillas con una manita agarró una barra de aquella jaula de un piso bajo, extendió la otra con el vasito y vertió el líquido sobre aquella maceta. 

La esperanza de la ilusión virgen. Los ojos de bandeja blanca, esponja vital. El resto de una vida que ignora el color de la sangre, el dolor por amor, la pérdida, el blanco y negro. 

Una vida que, sin saberlo, ha enterrado un futuro que acabará por sacar su huesuda mano de la misma tierra en la que ahora mismo está plantada la semilla que fue un día la de esa maceta.

Ignora que todos los cuentos tienen final.

Si algún día pasas por la Calle del Molino de Viento número 12, allí verás una ventana de un piso bajo, y cada mañana un vasito lleno de agua. Lo que queda de todos nosotros.

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