La ceniza, la música, la distancia del chicle y tu lengua haciendo cabriolas. Gris, alta, camino (de) rosa(s) y mis labios.
He visto que ya no escribes, que te escondes en las nubes de tu urbe. Que te urge no volver a mirar atrás, que has tomado pastillas de Alzheimer.
Goddamn right it's a beautiful day
Rocamadour se ha muerto y nos importa una mierda.
Ya nadie admite heridas abiertas, las escondemos con sonrisas pegadas, vasos siempre llenos, líneas de letras que no son más que lápidas que un día reventarán para dar paso a esos brotes verdes podridos que se abren paso buscando oxígeno desde bien abajo, siempre, a través del duro asfalto, de las mismas sonrisas que empeño en pegar sobre, de los mismos vasos que siempre seco, de las mismas líneas que siempre dejo.
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