La nostalgia es la magia en pretérito,
somos nosotros ayer.
Fuimos los reyes del mundo, pisamos profundo dejando huellas que hoy podemos ver.
Somos las fotos que apenas vemos, las miradas, las botellas y faldas, las camas de madrugada, la misma ropa, los viajes, las nubes que todavía guardan polvo en maletas, el color que aún no se ha vuelto gris, que no quiero/emos que se vuelva gris.
Nostalgia es volver a pasar por.
Las calles que recorrimos, tu calle que imagino, tus mejillas, tu hombro que no deja de ser la mesa en la que apoyo mis labios, tu cintura en la que tecleo los lazos que estrechan fuerte una distancia ficticia y que me acercan a ti. Nostalgia es querer(te) volverte a ver y sentir(te) que te volveré a ver de nuevo.
Nostalgia es funámbula y juega en las alturas vulnerable, en el aire que lleva estas cartas al buzón de tu costillar.
Admito que vivo de nostalgia y del humo que dejas, ilusionista, cuando me dices adiós, hasta luego con un beso y un aroma de un posible hasta nunca. Porque sé leer los labios a ciegas solamente cuando me besas, pero no sé leer tus ojos cuando te sigo con la mirada de francotirador hasta que, cobarde, te dejo ir sin apretar el gatillo y se cierra la puerta de la esquina que te pierde.
Nostalgia es ver tus fotos que no quiero ver y volver a buscar sediento dónde te dejaste la sangre del carmín que no encuentro.
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