martes, 2 de julio de 2013

2-1 ganaste

Tic, tac.
Din, don.
Cordones. Ojos. Manos y mangas. Papel de calco. 
Knock, knock.
Pomos de la puerta. Faros delanteros. Alas. Medias. Anillos para siempre. Labios. Hasta que la muerte nos separe. Porterías y canastas. Puntas de palillo. Orillas de un río. Ruedas de bici. Novio y amante. Cuernos. Tetas y pelotas. Tacones en la esquina. Semáforo de peatón. Palos de la cruz.
El repuesto. 
Casete, muñecas, mejillas, hemisferios.

Y de un día para otro...

La zapatilla suelta, el manco, el recibo perdido.
Atrapado en una habitación con puerta pero sin giro. El choque fronto-lateral. La paloma tullida. La puta amputada. El divorcio leporino. La fría lápida en la que vivo en vida. El empate a nada. La sonrisa perdida entre restos de comida. La muerte por agua*. El óxido que impidió que rodara hasta tu puerta. Las palabras de cartas y el viento que las asesinó. Mi alma en la esquina recordando sin querer aquel disco rayado.
Rojo. 1.
Él.
La música que no se ha vuelto a escuchar. La muñeca que limpia los salados ojos rodantes por mejillas.
El mundo que engatillaste.


*Death by water, The Waste Land. T.S. Eliot.

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