P e r d i d o

Me pregunto dónde estarán todas las imágenes, mis imágenes sin márgenes lejos de los gérmenes que ahora tanto me adormecen y me mecen en camas de faquir cuyas estalagmitas escriben en mi espalda y cuando la tinta se acaba, se disparan hacia el techo levantando a los armarios de su perpetuo sueño de naftalina mientras el centro de mi cuerpo yace por encima del resto, inmóvil, marioneta olvidada queriendo coger un pedazo de cielo con el ombligo.
Se está mejor aquí, a oscuras y sin cura posible, los besos en el cuello a veces cuelgan de un cable.
Sólo pido la voz de labios en mi oído, escuchar todas tus imágenes sin sentido y hacerlas un latido, por ahí van los tiros, de momento aquí paro el tiempo que me queda que me seda que me quema y que me mata, mi fe está en la estantería de las erratas junto a una fecha impuntual y una manzana podrida se va mi vida.
No se consuelen ni midan su sensibilidad conmigo, qué loco estaba cuando ofrecí mi opinión a un público insensible, y qué poca mi sensibilidad para describirte aunque me divierte ahogar pájaros con tripas de cerdo y escupir sangre flemada sobre los cuentos de hadas. Qué poco nos queda pero cuánto por hacer. Lo primero que te haré, será el amor.