Quizá

Tengo los puños cerrados y pétalos rotos en la corriente sanguínea, autopistas que bombean intenciones, que llegan a todos los rincones del recuerdo. 
El café solo sólo, nunca fue tan fuerte. Sonrío y miro a la mesa, arrugas de madera en una cafetería madrileña con lunares blancos de papel azucarado estratégicamente dispuestos por el azar. Observo sin dirección. La gente se mueve, sus gestos hablan con una banda sonora de cucharillas arremolinándose en las tazas. Sonríen, non je ne regrette rien pienso mientras intento leer qué dicen los posos de mi café. 
Baila conmigo. Solamente esta noche.
Magia o mentira, menta en tu retina y carmín en cascada desde tu ventana. Hambre famélica, huesuda y desnuda anudada en mi gaznate. 
Quédate conmigo. 
La taza blanca, por fuera y por dentro. Palpo mis bolsillos, metal de transacción. Me levanto y siento que dejo algo en la mesa, en esta cafetería de paso en el centro del centro de las entrañas de una ciudad que bombea pasos con la dirección que no encontré allí.

Té negro

Hoy mi despertador ha sido un sueño, me he levantado con la ventana en otro lugar de la habitación, enfrente, con una luz diferente, con un sabor extraño en la boca, serán los dientes. Como aspirinas el día se diluye, ya es tarde y las legañas en la tostadora. 

La calle es la puta que siempre espera, la del corazón roto y pies de plomo, la que vive en permanente primavera, tranquila, no acelera. Yo el que hago esperar, el viento que vuelve a llamar, el cuento de las cuentas de la lechera. En definitiva, nadie.

Ya es tarde, ya es tarde, tan tarde como mañana. Recuerda dónde quedamos, te haré esperar y tú nunca te presentarás. Recuerda no atarte un zapato, así cuando pase a tu lado podrás evitar que te vea. Que así sea.

Recuerda olvidarme como el día de hoy, uno más, pero el último.

Hache dos o

Muy fría, quizá demasiado. Esta tormenta afila mis entrañas, nubes discontinuas y apenas diez decenas de diamantes en la luna que iluminan el imán que me arrastra hasta para por...

Gotas de charol, perdido en un charco está el sol, tan lejos, tan sol. Guardé el rumbo en un bolsillo roto y ahora sólo conozco la línea recta y directa al mismo sitio de siempre, al bar de rojo carmín encarnado en cortinas donde los sabios mascullan un fin de la vida diferente cada tarde. Dominó en blanco y negro o cartas arrugadas, sus miradas cristalinas parecían más puras que el propio agua de lluvia, no me extrañaría que algún día llovieran los globos oculares de estos viejos. Siempre que paso por allí les repaso visualmente, pero nunca me quedo, ellos se pertenecen unos a los otros, yo permanezco en todo momento al otro lado de la raya, en el frío lado de la tormenta permanente.

Lluvia de día

La luz gris caía sobre el suelo perezosa, como en paracaídas, el agua invadía la faz terrestre en un día lento como el tiempo, cuando parte y separa. 

La Esperanza estaba de vacaciones anticipadas y la Fe mendigaba en la misma esquina que veía camino al trabajo, con un gorro de lana sucio y bigotes del color de la uva de cartón. El suelo era un espejo de cebra bañado por tres colores donde nadie se atrevía a tirarse de cabeza, la Cautela un paraguas triste que lloraba a borbotones y el calor del hogar un Agosto en Abril. 

Las miradas, siempre atractivas a la inspiración del curioso, hoy se encogían de hombros declaradas en huelga, cerradas por cese de negocio, traspasadas, despedidas o difuntas. La vida se escapaba cuesta abajo hacia el sumidero más próximo sumada a colillas y besos sin ganas. 

La vida hoy era lo único sin la importancia de un nombre propio, el acento perdido y la bala encasquillada. 

Off

Mamá, dice el televisor que hoy no tiene muchas ganas de producir electrones de intensidad y dirección controladas hacia su pantalla para producir imágenes y gráficos. Que no está muy catódico.

¿Cóumo se dise het spijt me en espaniol?

¿Os acordáis de los bultos que le salían a Homer cuando le entraba el stress? Bueno, a mí no me han salido bultos en el cuello pero se me han hinchado mucho otros bultos, dos exactamente. 

Yo trabajo en una academia de español para extranjeros, aunque bien podría dar español a españoles, incluido un servidor, no pagan mal, al menos me da para beber, perdón, para vivir. 

La semana pasada me "advirtieron" en una reunión que vendría un grupo de ese zoológico llamado Holanda, ríanse del bullying español. La cuestión es que el año pasado tuve un grupo, mi primera experiencia religiosa, de estos seres unicelulares compuestos en su mayoría de alcohol y lípidos que resultó ser catastrófico a nivel de bomba H. Déjenme explicarles: 

La clase comenzaba a las 9:30 de la mañana, achaco a diferencias culturales que desayunaran en mi clase bebidas energéticas a dicha hora, lo que no entiendo es que a las 11:30 siguieran bebiéndolas, además de traer barras de pan y embutidos envasados al vacío del supermercado adyacente a la academia, entonces comenzaba el ritual bellotero, como nuestra matanza, aunque el cerdo llevara zuecos y apestase a cerveza aguada. Sus gritos en holandés agrietaban las paredes de nuestra minúscula clase y yo, sólo tuve que dar clase, o intentarlo al menos.

Bien, este grupo fue el del año pasado, al final de la última clase les desee lo mejor en inglés, como no podía ser de otra manera porque no aprendieron una mierda de castellano, de la siguiente manera: You deserve to die.

El grupo de este año, inequívocamente fue (bueno es, porque estamos a media semana y todavía puedo pillar una pipa y volverme loco) peor, no utilizaron armas basadas en taurina ni hidratos de carbono en forma de miga de pan, pero sí usaron la constancia del que pica una roca hasta que consigue polvo. La hora y cuarenta minutos de clase fue el más claro ejemplo de destrucción por erosión. Las voces y gritos de trece acémilas medraban a cada minuto y segundo, mellando mis intenciones de enseñar a cuatro alumnas, extrañamente serenas, que parecía que no veían cómo ese barco  gramatical tenía un hueco tan grande como la estulticia de unos  necios que habían varado lo que intenté que fuese un galeón y terminó siendo una patera muerta en la costa. 

El colmo llegó cuando un alumno, del grupo del culo de la clase, me pidió que les hiciera una foto. Estuve a punto de meterme la cámara en la entrepierna y hacer click para que vieran en formato mpg una foto del tamaño de mi escroto.

Pero un profesor con clase no hace eso, un profesor con clase despotrica en su blog e intenta entretener al personal.

Ex traños

Hoy el sol saluda, intento llegar a la luz de mi fotosíntesis. 
Tarde, siempre arde.
Salgo, me desato la fina soga que me ahorca de 9 a 21. La noche ha caído. 
Los falsos imitadores de ídolos fallecidos se esconden en cabarés, no importa el día, encorvados en la barra vigilan la puerta al mínimo chirrido mientras succionan licor en vasos de dudosa reputación. Intercambian palabras, slogans y frases cliché con el camarero hasta alcanzar la embriaguez, después la música les maneja como marionetas mientras el resto del mundo duerme.
El asfalto ya está frío, los pasos sin norte, hay una puerta que grita, un cuello que gira, me mira, saludo y comienza el ritual.
Entregarse a un desconocido es mágico, ofrecerle tu cama, mejor. Pero esos imitadores de piel de mercado turco son turbios, uno no sabe si están fumando o traen la niebla esposada a sus talones, romper el hielo con un desconocido puede ser maravilloso, es alguien nuevo y nuestros sentidos se multiplicarán solamente para él, algo realmente noble. Conocer a alguien implica querer matar el tiempo hasta que lleguen tus secuaces o querer comerle la ropa interior. Nadie conoce por conocer pero casi todos bebemos por beber. Nos gusta más beber que conocer, pero muchas veces bebemos para conocer. Los falsos imitadores visten brillante, como los cebos, pero hay muchas personas en esta taberna y solamente unas pocas tienen carnaza. Un extraño es un extraño escasos segundos, como un orgasmo, aunque no conozcamos su nombre, como con un orgasmo también. Quizá allí reside la magia, los bellos de punta o los platos apupilados que se nos quedan cuando conocemos a un extraño. Porque no todos los extraños engañan, ni todos los que engañamos somos extraños.