Cien Cafés

Coge la puerta y vámonos

2012-02-12T20:51:00.000+01:00

Hace frío en casa pero no importa,
es viernes de venus,
la luna escala por la ventana y me da la hora,

el tiempo que demora me devora y corrobora que se pasa algo,

algo se pasa sentado en esta casa sola

y solo huelo amapolas que baten sus alas, hacen olas.

Abro los pulmones, crecen flores sin sol,
sólo con humo y alcohol, y así llegan los palos,
flores grises pero flores al fin y al cabo,
por cada lágrima un pétalo,
por cada cien pétalos un ramo,
y así tengo un jardín que es mi desierto envenenado,
he entrenado para ser el mejor soldado desertado.
Ya no mato palomas,
amo más de lo que debería
y no bebo más de lo que,
porque ¿por qué?

Huida hacia la vida

2012-02-02T11:27:00.001+01:00

Hoy he sentido la necesidad de correr. Correr para huir de lo que repelo y me repele, huir para acercarme a lo que me atrae, huir para escapar de lo que me hace mal, huir para encontrarme con lo que simplemente me gusta.

Últimamente necesito alejarme de muchas cosas y sentirme unido a otras, pero cuando huyo para ganar distancia a unos y perderla con otros siempre aparece un inconveniente, una piedra o una zancadilla que surge como la raíz de ese árbol que sale a curiosear a la superficie, lo que me empuja a pensar que el resultado de esta ecuación mental es que las cosas no están colocadas en un lugar por su naturaleza, que no se repelen las buenas de las malas y, por lo tanto, que no existe una dirección posible.
Otdo stáe zemlcaod.

Entonces, ¿por qué corro?

Huyo en sudor para llegarte, hacerte real y que desaparezcas, como el gesto de seda de un ilusionista que terminará con el cardio roto. Y así transcurre esta carrera, paseo, trayecto y/o viaje que algunos nos empeñamos en correr cuando hay que caminar, volar en vez de arrastrarse, pisar cuando hemos de acariciar y confundirnos cuando ni siquiera hay solución.

Maika Makovski - Lava Love & Friends

Los golpes de las manzanas son dulces pero nadie se los come

2012-01-26T18:36:00.000+01:00

Los golpes de las manzanas son dulces pero nadie se los come, podría ser perfectamente el título de un libro o de una canción, (me vino a la cabeza de Ivan Ferreriro). Podría ser el título que me cuelgo del cuello en estas líneas o mi fugaz Alter Ego.

Con frío y el estómago vacío mando este mensaje del que no espero respuesta alguna de miradas mudas. La dulce soledad de una manzana anoréxica, los muerdos que nos da la vida, y los que le dejamos de dar por no hincarle el diente al lugar del lunar. La soledad enterrada donde nadie pueda oírla, ahí sí está realmente sola y no cuando hablamos de ella porque se hace de rogar, es una puta mimada que siempre quiere estar en boca de todos, no como esos golpes que las manzanas se llevan fruto (nunca mejor dicho) de un rodante suicidio descuidado al borde de la mesa. La soledad nunca está sola por nuestra culpa, por eso deja de tener sentido cuando es nombrada, la soledad tiene que ser impersonal y manifestarse ausente, tiene que ser escrita sin nombrarse. Por eso nunca creí en la fidelidad de los cantantes, escritores y compositores que escriben corazón, pero no con el corazón, para hablar de amor o desamor, los que escriben con rosas rojas y no con pluma aman de manera standard y los que escriben cosas como esta piensan demasiado y se retuercen como el regaliz y los besos de tornillo.

Me, mi, me, conmigo

2012-01-18T20:37:00.004+01:00

Mis ojos son cuadrados, casi son dados, soldados abocados al fracaso. Mi boca es un paréntesis, la tesis que explica mi crisis. Del cielo a la tierra mi laringe gris es, gélidos los pies pálidos, parados sin huella marcados por el tiempo que me queda. Los dedos son mis intenciones de vacaciones entre las islas de tic, espacio y tac de una máquina llena de ellas.

Intenciones que se van embarcando al mando de un canto de sirena estancada.

Nada

2012-01-13T18:55:00.000+01:00

La vida transcurría lineal, como un cigarrillo encendido y abandonado, como su propia estela grisácea, marcada exactamente en el mapa espacial de una habitación sin movimiento. Tuve que apagar la televisión para saber que estaba tan solo como esa colilla, para saber qué es lo que ese silencio que tanto ignoraba quería decirme.

Dying lights

2011-12-22T20:16:00.011+01:00

Sólo medio sofá contempla cómo tirita la nevera, el tedio cedió y dejó calcetines sembrados en el salón. La televisión siempre encendida, es la que da vida a la habitación. Observo el frío desde el calor, separados por cemento, como las órdenes de alejamiento. Mis ojos congelan el momento aunque el reloj continúa su funesto movimiento, será cuestión de tiempo que el viento se lo lleve todo, incluidas las cenizas.
Ahorcan luces para celebrar un nacimiento y yo, mientras, camino, sonrío y miento. Son las mismas luces que nos señalan el camino a casa de madrugada a los ebrios, a nosotros nos gusta ser llamados reyes magos y tan sólo vemos una, allá al final del camino, el portal de nuestra casa.
Sólo medio sofá contempla un mundo entero desde mi ventana, un mundo que poco a poco la niebla devora, será cuestión de horas. Tengo que salir, esta noche me toca ser rey mago.

Open letter to Santa

2011-12-19T16:23:00.000+01:00

Hola Santa.
Este año, siendo honesto, no creo que haya sido muy bueno, haciendo una sincera autoevaluación de mis actos no creo ser merecedor de ningún regalo. No quiero ni siquiera carbón, ni del dulce. No te pediré nada, solamente quiero que conserves, ni que me quites ni que me des, tan sólo que conserves.
Que conserves lo que tengo y que conserves mis recuerdos de lo que ya no tengo.
Sólo te pido eso,

que nunca se vayan.

5

2011-12-13T13:46:00.000+01:00

Oigo tragar agua a la garganta del cielo, la lluvia ya no llora, tan sólo cae sin un motor que encienda motivos, cae kamikaze y hace las paces con la distancia que la transformó en bala insípida.

Veo volar el viento desde la ventana, es el aire el mensajero de los suspiros que se engatillan en pechos hinchados y pozos profundos.

Palpo tu pulpa, la siento palpitar y me hundo en tu mundo, es mi culpa. Con las manos manchadas de piel ajena y tráfico en las venas sigo mi camino a través de los ríos de la palma de tu mano.

Pruebo el sano tuétano hincando mis colmillos en la ansiedad de carmín, ya es tarde para olvidar la necesidad que me ha hecho esclavo.

Huelo el frío y suave tacto de otra noche que aparece como tantas veces, colándose por grietas de algodón y cremalleras traviesas, esperándome a la salida para agarrarme bien fuerte y no soltarme hasta que la ate a la entrada de otro bar.

Sigo sin tener un fin para nada, sin saber escribir the end al final y sin recordar dónde y cómo empezó aquello que me unió o separó de ti.

Sigo sin poder escuchar a los demás, con la mirada perdida, el tacto inútil, desierto en boca y aire justo para...

El cielo es mentira

2011-12-01T12:58:00.000+01:00

Y ahí estaba, con los pies doblegados ante la inercia, sin energía, vacía, estrangulando una botella al compás de unos pasos perezosos que nada tenían que ver con sus latidos, incomprensiblemente nerviosos.

Las luces de los autobuses regalaban prostíbulos ambulantes a su vista, la noche seducía, siempre seduce, ya sea un lunes abortado del domingo fallecido o un viernes prometedor, siempre prometen.

Y el tiro por la culata. Por beber tantos cubatas.

Ella borraba el mañana de madrugada, cerraba los ojos y sus pestañas barrían toda miseria y el agua salada que caía limpiaba los restos de cadáveres de ángeles frágiles que quisieron volar alto.

"Allá arriba no hay bares, yo soy más bien de vuelo raso, me gusta respirar la tierra a toda velocidad y que los glóbulos rojos viajen más rápido que la chispa que da origen a mis intenciones" decía mientras apuraba esa botella moribunda.

En primera persona (what a wonderful world)

2011-11-23T19:49:00.001+01:00

Amanece que no es poco, los bolsillos llenos de dinero pero vacíos de amor, ambos rotos. Ahora me acuerdo de tu recuerdo, de hecho, vacilo al volver con el corazón en la palma de la mano (o quizá era en el puño) al pasado y desempolvar el viejo arcón de una memoria olvidadiza y desagradecida. Últimamente amanece a mediodía, un cielo completamente despejado entrevé un sol gris que se esconde más allá de mis intentos. Bajo a la calle y atropello hojas muertas con paso rápido pero sin prisa por llegar, crujen las pisadas marrones hacia la rutina. Salir, cerrar, abrir, entrar... no puedo sentirme más autómata salvo por la ligera diferencia que me une al mundo animal de los humanos: la bebida. Bebo para emborracharme, no para olvidar, porque los recuerdos siempre vuelven, los malos y los buenos. Lo que no vuelve es lo que muere, y por eso vivimos, para mantener caliente esa idea, recuerdo, concepto... persona.

Ahora vuelvo atrás y recuerdo cómo el otoño asesinó esos pétalos señalándome el camino a tu cama. La vida y la muerte se mezclan tan fácilmente como sonrisas intercaladas entre caladas...

and I think to myself...

Bala de Viernes

2011-11-04T19:34:00.001+01:00

Su metabolismo sigue digiriendo la droga consumida anoche, droga brillante que ahora se ahoga tras sus poros asfixiados, tras suspiros empapados de caminos de sal cristalina. Ahora nada importa y no hay razón para esconder esos codos de Miguel Hernández ni miedo de alzar el cristal para brindar en nombre de Charles Bukowski.

No hay razón para seguir, tampoco para parar.

Ahora que rezuman los segundos de arena movediza, ahora que graniza y tiene que bajar a comprar tiza. Ahora se marchita, pero vendrá luego y después, quizá un mañana o el mes que viene, quizá.

Ahora que todo el mundo habla de lluvia ella pinta una gran palmera en la pared, rompe ese reloj y esparce la arena en el suelo, enciende la luz y dibuja en el techo rayos a su alrededor. Se sienta en la toalla y mira en silencio el mar atravesando cientos de kilómetros con sus dos flechas negras. Saca de la bolsa la crema solar y una pistola cargada, da un trago de whisky y se enciende un cigarrillo. Balada de Viernes.

Pensativa se levanta, se viste mirándose al espejo pero no se maquilla y decide salir a mojarse, a pasar frío. A sentir.

La playa no se va a mover de allí.

Demasiado tarde

2011-11-03T17:40:00.000+01:00

Se rajó con la primera hoja que cayó desde el otoño, pensando que así podría dar algo de color al mustio marrón embarrado que decora la suelas del olvido, plástico de cara b que nunca nadie escucha.

Cayó esa hoja puntiaguda en picado afilado, entró en su piel fantasma y apretó el émbolo hasta el fondo. Ella se arrugó y se vació de aire unos segundos. Cerró los ojos. Tan sólo quiere soñar.

Suerte

2011-10-24T19:45:00.000+02:00

Hoy es mi día de suerte, todos han venido a verme, he conseguido juntar a familiares que no veía desde hace años con amigos que ni recordaba ya. Todos hablan, se abrazan. Incluso ríen. Comparten anécdotas, beben café juntos escuchándose unos a otros.

En calma.

Reina un frío silencio que solamente se mezcla con sus miradas templadas, de esa manera el aire de este otoño tan tardío no corta tanto. Creo que es el mismo frío que sentimos todos cuando.

Ojalá muriera todos los días.

Nunca ahora

2011-10-17T19:27:00.000+02:00

Seco y frío, el cuerpo de la necesidad dijo basta y los pálpitos que susurraban un futuro mejor subieron hasta el último punto de la torre Eiffel para desvanecerse en picado, multiplicado por los 9 y algo de la aceleración gravitatoria celestial.

Comida pasada y caras grises, un mantel con muerte de sobremesa y toda una tarde para pensar en la ruleta musa que abra las puertas de la percepción...people are strange...canto mientras pinto balas en suspensión en mi habitación, balas sin dirección ni corazón que destroce porque no hay corazón que de voces ni doce coces contra un reloj amargo con hipertensión colgado del cuello de la ansiedad, mujer que te asfixia a mordiscos de vinilo.

Me pregunto dónde están esas ideas que pintaban cráneos y aquellos cráneos rellenos de ideas, ahora sólo encuentro palabras que pasan factura y se apagan dando un gran grito, rompiendo su último aliento en forma de arte despeinado y baldío. Mostrando una rebeldía caduca que no muere ahora, sino quizá mañana, pero no ahora. Nunca ahora.

Ninette

2011-09-18T01:26:00.001+02:00

Bebe sola, Francia ha cambiado y el lápiz de labios está seco. Su compañía el eco de su silencio, la esencia del vino enrojece sus encías, nunca su marfil esculpido por Cupido desde el olvido de un vaso que acaricia con firme avaricia.

Luces rojas y lluvia, verde y pausado el Sena. Negra la noche y escasas gabardinas adornan fugaces las aceras. Apenas observa tras la ventana del salón, un fino hilo gris escala desde el cenicero a sus espaldas mientras echa un vistazo sin importancia, como si no buscara nada en especial, salvo aquello que la salvara.

Volvió. Siempre vuelve a su copa de rojo francés y besa sin demora el cristal. Fuma. El humo llena sus pulmones abandonados de suspiros, así la habitación pierde a cada calada esa soledad incesante que lucha con el tabaco.

París famélico de labios secos, nunca volverá a ser igual. Mientras tanto ella baila Non, je ne regrette rien girando ingrávida y parando el tiempo.

Agridulce

2011-09-09T18:23:00.000+02:00

Se fue fugaz el fuego que venía por fascinantes fascículos en forma de tu fisonomía.

El viento se va, barre y hace volantes en la vía vacía de vida, vosotros no me veis allí pero vago vacilante por vuestros bolsillos y vísceras.

La rabia rompe tanto el ruido que rasga mi retina.

Quizá sea quizá

2011-08-31T19:30:00.000+02:00

Quizá sea mejor apagar la televisión y escuchar gritar a las grietas de la habitación, esas gargantas gélidas que engullen el aire que me sobra (A veces me pregunto qué dirán cuando les doy la espalda).

Quizá sea mejor inventarse eso de volver a empezar y olvidarse del sonido de platos rotos y del sabor salado de una lágrima que bombea el corazón.

Quizá sea mejor mentirse, vestirse e irse...

Botellas vacías

2011-08-25T19:47:00.000+02:00

Yonqui perdido, sólo escribía cuando el aburrimiento le llamaba. Sin mujeres, ni alcohol, ni compañías que se diluían bajo luces de neón, sin salida a su diversión.

El mar muerto vacío, se pueden ver todavía los huesos de cerámica de sus cadáveres. Allá el pasillo bosteza un largo pergamino cubierto de polvo semi desnudo, sellado con pisadas que suben por la pared y que acaban en forma de lámpara tenue y triste, pariendo una luz abortada que da vida a una parte de la casa de paso, como una gasolinera, un aeropuerto o una prostituta.

En la terraza una abeja raspa un tronco de bambú vacío. Todos buscamos una casa, solamente es cuestión de tiempo que las paredes nos aplasten.

Y todas las botellas vacías, también las de agua.

Siempre precios bajos

2011-08-10T13:43:00.001+02:00

Hoy han abierto un supermercado cerca de mi casa.

La primera persona que estaba en la puerta era un mujer pidiendo.

Espejo

2011-08-06T10:39:00.000+02:00

Hacía mucho tiempo que no sonreía. Hoy lo hice.
Tenía todos los dientes negros.

Bolígrafo rojo

2011-08-02T20:20:00.001+02:00

He intentado dibujar un corazón.
Y no sé.

En secano

2011-08-02T14:11:00.002+02:00

Últimamente mis líneas no van a dar en la mar.

Nublado

2011-07-29T21:38:00.002+02:00

Volando a la par mientras el viento se lo permite.

El cambiazo

2011-07-24T07:30:00.002+02:00

Tengo toda la muerte por delante.

El deseo de volar de Mildred Ratched

2011-07-17T01:14:00.000+02:00

Y mientras la noche elevaba la luna como el telón sedado de un teatro estrellado, el joven Billy Bibbit rasgaba su vida en la habitación de aquella blanca institución. A McMurphy le cortaron las alas con la ventana abierta, pero antes voló muy alto, más alto que ese alambre de espino que adornaba un cielo escaso y cuadriculado que limitaba a toda esa tropa de locos. El jefe no quiso ser tan fuerte como su padre, porque a los más fuertes los perros no les dejan tranquilos, nunca. Inteligente y verdadero consejo.

La felicidad no está encerrada en la ignorancia ni la tranquilidad la otorga el conocimiento. Todavía no sé qué es la felicidad pero sé que como viene se va, como ellos, el Coronel, Martini y el resto... Infelices sonrientes sin motivo, felices tristes sin razón.

Qué es la vida sino un sinsentido bello, dulce, agridulce, gris y azul...

Gritos aéreos

2011-07-15T15:34:00.000+02:00

Construí un puente para que los suspiros llegaran con el sello de la nostalgia hacia el otro continente, pero no me di cuenta que era tan sólo un grano de arena de un castillo que nuevamente volvía a ser destruido por la tenaz marea.

Era el círculo del vicio salino el que agrietaba aquel puente desde donde intentaba poner un punto y seguido a ese confín líquido bañado por el sol.

El funeral

2011-07-14T13:35:00.000+02:00

El silencio sólo era interrumpido por el sonido frío y seco que apuñalaba el costado de la tierra, llenas sus entrañas de cuerpos flotando en descomposición.

Depresión norteuropea

2011-06-07T21:28:00.000+02:00

Se ahogan las plantas,

el cristal no refleja nada bueno afuera,

todo se para.

Excepto el tiempo.

Las células siguen envejeciendo un junio sin júbilo, mudo, drogado,

la electricidad da un calor ficticio, sigo teniendo frío.

El silencio es pálido con forma de hilo desgastado que sale del cenicero, espera sin prisa el afilado carnicero con media sonrisa. El día mendiga con una gorra y una cantimplora, bolsas repletas de tiendas en las que nunca ha estado ni estará.

Mañana es demasiado tarde y hoy ya es pasado perfecto.

Es demasiado tarde para sacar la escoba y barrer todos esos recuerdos amarillos agrietados que dibujan un día de junio en el que pude conquistar en mundo y me quedé con este nuevo nudo, castigado sin salir a jugar con la marea.

Y mañana más

2011-06-03T03:58:00.000+02:00

Nunca tuve una cama tan grande.

Me acuerdo de las calles de Madrid, tan anchas, solitarias y oscuras. Portales desiertos y ese olor que proviene de todas las partes del mundo. Olor a vida, licor y sonrisas de estiércol.

Nunca me perdí tanto entre tus piernas.

Bebimos en cualquier sitio, salimos, reímos y salimos de nuevo. Repetimos acciones, cortamos y pegamos ocasiones, el recordar es siempre parte de un mañana de legañas en camas de amigos.

Estiro mi cuerpo en equis y respiro ancho.

Cualquier día puede ser el mejor día para proclamar una dictadura a la moral establecida. No hay nos, siempre hay síes y puede que haya quizases, uno al menos tras la barra del bar y fuera, fuera siempre hay miradas cómplices que se desgastan a medida que radiografían a uno. Todo es cuestión de erosión.

Una gran pena.

Depiefoto / Fanzine (Ciencafés, pág. 26)

2011-05-30T16:21:00.000+02:00

http://depiefoto.com/Fanzine.html

Fotografía: Guillermo Hermosa http://mosarbe.blogspot.com

Texto: Nacho Sánchez

2011-05-26T18:01:00.001+02:00

El cero del cero a la izquierda, el diente de bronce, el cuarto puesto, el amigo del amigo, el grano de sal en la cáscara de pipa, la última calada que no se da, el saludo furtivo saliendo del bar, despedirse a la francesa, el apéndice, los huecos del sofá, las ganas de follar que se quedan en ganas, los padrastros, los trastos que cumplen años cargados de polvo, el carmín de las putas, las virutas que saltan de una caricia mentirosa, los restos de amor entre los dientes, la copia del bostezo viral, las gomas, porque borran errores y nos hacen olvidarlos, la domesticación, los créditos de la biblia, las sonrisas en un banco, las esquelas, los "Muchas gracias" en las facturas, los "Buenos días" unilaterales de la televisión, el cartero que solamente llama una vez, las "Felices fiestas" a punta de pistola, las olas solas, el disparo al aire, los puntos de sutura en la boca, la sangre que no se enseña, los biombos, cortinas y persianas.

Todo eso vale menos que nada, y aquí, damas y caballeros, no funcionan las matemáticas.

Hoy será mañana

2011-05-20T17:49:00.000+02:00

Y salimos a la calle sin ningún tapujo, era estar por estar, hacer bulto pacíficamente, sentarse, escuchar y mirar. Nunca tuvo tanto poder un grito tan sordo, fue la micra de nieve más alta, y más valiente, la que decidió despeñarse y provocar un aluvión de miligramos de esperanza sobre un estado conformista y pasivo.

Hoy quiero creer que hemos cambiado.

Salimos a la calle arropados bajo la bandera blanca y neutra que bordó el tedio de años de juventud emparedados entre paréntesis y hombros encogidos.

Hoy será mañana y mañana seguiremos en el mismo lugar, haciendo bulto silencioso y remando en pequeños barcos de cartón y velas de algodón acostumbradas al calor de un colchón.

Hoy tenemos una idea y queremos cambiar el rumbo del mundo.

En el ático

2011-05-17T21:49:00.002+02:00

Se me hace extraño, ahora que tengo más tiempo para hablar conmigo mismo es cuando menos quiero hacerlo.

Veo la autopsia de un cielo gris, en decadencia. Los últimos puntos negros del día pasan fugaces, dejando estelas oscuras que presagian una monotonía a la que no estaba acostumbrado.

Abajo, el rojo prohibitivo juega con el verde, siempre tan lejano y dividido por el ámbar de tus ojos, siempre en medio.

Se me hace tan extraño este vacío sin mirada de respuesta que voy a tener que dar la vuelta a todos los espejos que me reflejan.

Día y noche

2011-05-06T17:11:00.001+02:00

Como un funámbulo, caminaba sobre la soledad paralela de las vías del tren, a cada cien pasos un golpe en la sien del corazón, ya nada vale cuando todo está a mano.

Con un golpe en la barra la bebida, con una mirada un nuevo juego de cama, saludos, risas, diversión a discreción sin limitación. Nos comíamos el mundo estrujándolo en el pan de ayer y siempre había alguna servilleta deshuesada que lamía los continentes que se quedaban en mi comisura, lo hacíamos todo sin censura ni mesura. Y la cordura... A la basura.

No había tiempo para pensar porque si uno pensaba se filtraba el tiempo para hacer. "Hagámoslo" era el estribillo de nuestra conspiración entre humo de tabaco, ojos agudos y unas sonrisas que tensaban una ilusión por la nada, pero que siempre llegaba lejos. Tan lejos como queríamos, lo malo es que nos daba igual la distancia así que siempre se quedaba camino de la nevera, entre hielos y botellas.

Y hoy sigo siendo un funámbulo noctámbulo que camina el mayor número de baldosas antes de llegar, y que mientras llega se divierte jugando a no pisarlas.

Déjame

2011-04-29T06:10:00.000+02:00

Deja que descosa tus costillas y te acose a derribo. Quiero arrastrar toda la arena a tus costas a costa de mi esfuerzo remero a tu escote de playa, sin importe ni costes salvo tu recio desprecio que barres hacia el rincón desde donde escribo.

Déjame coser tu ser junto a mí mientras mientes y recoges tus enseres y tus deberes a medio hacer.

Acabas de nacer y yo marchito...

Las maletas en la puerta, por fuera. Y quiero creer que me has encerrado por dentro. Tiras las llaves por la ventana de tu pecho y voy detrás de ellas, ahogándome, por supuesto, en la ficción de tu mirada con mis gafas 3D. No lo sabes pero me encanta dibujar historias de madrugada, duendes y hadas traficantes de miradas sin importancia, miradas que me dan y me quitan tanto que siempre llego con los bolsillos llenos de la arena de tu playa, la misma arena de este reloj al que nunca le falta el aliento.

Deja que descosa tus costillas y vea lo que tienes dentro.

El sinsentido

2011-04-27T03:21:00.000+02:00

El beso en la base de tu cuello sin que te enteres.
La base del tanto por ciento del interés.
Cada isla de tus lunares asediada,
la sed de los lunes imposibles de inmunizar.
Los martes de bares que se hacen mares,
las esquinas y sus antónimos los rincones
son los testigos del rastro de los tacones.
Vuelves a casa solo, ¿verdad?
Ya somos dos.
Por eso no estamos solos,
caminamos con un mismo sentido.

Bah

2011-04-22T03:01:00.001+02:00

La cicatriz de una caricia siempre acaba en tobogán hacia tus labios. Es el amor a dentelladas de tiburón, o las uñas impacientes de un empujón impulsivo que no se priva ante el hambre. Mientras yo espero a bajo cero debajo del acero del reloj que nunca llega y me oxido pensando que la arena del tiempo no siempre me enterró por completo.

Aquella arena donde dibujaba, sin querer, unas huellas detectivescas, curiosas y tan profundas como el peso de mi ausencia.

Balas con pan

2011-04-15T20:19:00.001+02:00

Son las blancas y marrones migas suicidas, caen arañando el aire en la ciudad de la suciedad. A estas alturas sería un disparate dispararse, porque una bala es demasiado insípida. Es mejor disiparse como las migas de pan, ¡pan pan!

Hay ropa de madera y plástico que sujeta pinzas con jirones. De ahí las astillas de bambú en mi cuerpo de budú. Ahora ya sabes por qué me brillan tanto los ojos cuando me visto elegante, por eso prefiero estar desnudo y desnudarte con la mirada en cada pisada de mi retina en tu piel.

Hablando conmigo mismo

2011-04-15T04:21:00.000+02:00

"Ha llegado un punto en el que no sé escribir sin haber bebido antes..."

"No se preocupe, peor sería si no pudiera escribir habiendo bebido"

Dándole vueltas

2011-04-12T17:53:00.000+02:00

Y buscaba la inspiración en un puño cerrado, huesos y músculos contraídos armoniosamente en un quinteto de carpos, metacarpos y falanges manchados de cal y sangre. La misma sangre que recorría velozmente su interior y le colocaba ahora es vomitada, expulsada hacia la oxidación, el olvido rojo.

El mismo olvido que pintaba aquella pared.

Puro teatro

2011-04-09T12:35:00.001+02:00

Migas suicidas con órbita propia,

tiritas con espinas,

peces sin zeta ni gancho de derecha.

Ojos en el hoyo exprés asomados a tu escote

y lenguas empapadas que rellenan los refrescos

que se bebe el solitario de los bares.

Ases de copas y dientes picados por amor,

dedos eléctricos de corriente de alterne,

sólo de alterne.

Flores deprimidas que no encuentran la horma de su raíz

buscan collarines en joyerías.

Marfil

2011-04-07T12:22:00.000+02:00

La agarró con todas sus fuerzas y apretó el gatillo de su cintura con todos sus dedos. No era la primera vez que lo hacía ni sería la última, aunque lo que realmente importaba era ahora, como nunca.

Subjuntivo

2011-03-31T04:21:00.000+02:00

Era tan fácil como dejarse caer ante el sueño, una bala y...zas. Hasta el día siguiente, como la píldora que nos hace olvidar que seguimos vivos, caen fusilados los brazos en el colchón, palmas mirando al techo y respiración pausada.

Y la luz encendida.

Fue tan fácil como deslizar en índice acusador sobre su cintura metálica y apretar. Rápido e indoloro para pintar las paredes de rojo ventricular.

Era demasiado fácil. Por eso decidió sentir la caricia del suicidio a largo plazo.

Quería sentir algo.

Flotando

2011-03-23T12:44:00.001+01:00

Era el mismo escenario diario, el sol jugaba al gato y al ratón sin tener claro quién hacía el papel protagonista, él o yo. Helios y sus escasos rayos quemaban la tostada más paciente en la sala de espera de la cocina. Utensilios de cirugía brillantemente hambrientos tatuados con sus huellas escribían un mensaje desolador en aquel cuarto.
Descalzo en suspensión mis dedos obesos leían suavemente la madera como la aguja susurraba al vinilo la noche anterior, seguía sordo dando vueltas buscando nada.

El tiempo era lo único que se movía con sentido en aquella casa, era la única forma de estabilidad móvil.

El resto era un
c
a
o
s.

Un caos que comenzaba cada noche.

La conozco

2011-03-17T19:11:00.000+01:00

Es ella, de su larga cabellera pelirroja nace un arroyo ensangrentado atado con una goma negra, siempre usa el tenedor y su comida favorita es la caliente. La adoran, devora almas a todas horas y ama con la mirada a sus presas que salivan ilesas, de momento.
Amor a primera vista cuyo orgasmo termina con forma anatómica de guadaña, araña de luto que llora de risa.

Es ella, sus curvas son fiel reflejo del infinito de sus caderas, motor de unos pasos que humean huellas estampadas (estampan huellas humeantes) al rojo vivo. Serás carne de cañón en su plato, la última gota de un hielo con sabor a whiskey que derrape en sus labios, no serás nada con ella porque ella será todo.
Te sonreirá y seducirá, lo sé de sobra...

Garçonne à la cigarette, Affortunato Gory

2011-03-10T19:57:00.000+01:00

Y ahí estaba ella, imponente e impertérrita, jugando con los valientes que se atrevían a mirarla. Era el siglo XIX y su media sonrisa sólo era perfecta porque sabía, en la distancia, a ácida picardía que siempre atraía cierta complicidad. Sus ojos daban la razón a sus labios.

Con ella perdí mi timidez porque sabía de sobra que su cara no mutaría ni aunque le mostrara todas mis intenciones, por lo que podía insinuarme de todas las maneras, incluso de las que no conocía, se podría decir que me enseñó a conocerme un poco más.

La única máscara que nos separaba era aquella pared de cristal que la rodeaba, dispuesta a ser desnudada por cualquier ojo preparado para perder una batalla.

Es una mujer valiente y vertiginosa que fuma con una larga boquilla negra desafiando al estrato masculino. Es todas las mujeres en una y cada vez que la vuelvo a ver vuelvo a perder una batalla que no me importa perder, porque gano al volverla a ver y siento que pierdo cuando le vuelvo la espalda.

To2 - 2

2011-03-08T17:14:00.002+01:00

Entre el tumulto éramos dos bultos casi pegados con la mirada perdida en el vórtice del ombligo del otro, queriendo tan sólo escucharnos y hablar poco. Yo rastreaba con el índice el epicentro de tu vientre de aquel viernes veinte y tú, mansa te dejabas dibujando una sonrisa que tensaba la goma de mis calzoncillos.

Aquella era una gran plaza con vistas al muelle de tu cuello, donde mi lengua se anudó y escribió las notas musicales del mejor de tus suspiros. Hacía mucho frío y el vapor que salía de tu dulce de marfil hizo opaco el cielo mientras aullabas con los ojos cerrados y destruías el tiempo.

Aquella noche apenas cruzamos palabras…

- ¿Cuánto?

- Cincuenta cariño.

Fue un amor a primera visa.

Heroína

2011-03-07T14:21:00.003+01:00

Es la hora del almuerzo. Entran en la casa casi sin tocar la madera blanquecina, casi sin caminar, no hablan, son fantasmas de algodón buscando el punzante alivio. El pasillo se hace tan largo como sus ganas de devorar a dentelladas la vida sin saber de las consecuencias de sus heridas. Llegan al salón,

Silencio.

Predomina una atmósfera marciana, ojos rojos e ingravidez. Miradas famélicas babean en nombre de Pávlov una nueva dosis oxidada que pronto olvidarán de regreso a la mentira. El hambre prima pero lo primero es el dinero…

sueltas caen en una alfombra huérfana llena de restos de cualquier cosa. Comienzan los sueños de rosa. La goma ahorca el brazo y muestra el camino de la libertad.

Allá vamos…

Pulmones hinchan el globo que les lleva. Las pupilas son el vinilo que replica la serenata de las ratas.

Caen al suelo fulminados.

Paz.

Es el sueño silencioso con los ojos clavados en un techo con zetas que escupen cal de vez en cuando. Nada les disturba en su cuna. Ya no están aquí pero volverán muy pronto con más hambre. El tercer mundo está en el 2º B de una calle de Madrid.

Hurricane season

2011-02-25T18:01:00.000+01:00

Corre, bebe, fuma, folla, hazlo todo rápido, escúcha música altísima, mírala, pide otra cerveza, reviéntate los ojos cuando mires y escuches a todos y empápate de cualquier líquido.

Nada importa cuando absolutamente todo es importante pero no podemos abrazarlo. Así que hazlo hasta que las tiras de tu piel sean sólo tiras de usar y tirar. Vaga serpiente seseante susurrando casi en silencio, suave, muy suave.

Acaba en tu cama, o en la suya, o en la suya. Nunca pares porque algún día tendrás que parar y no querrás. Abre bien los ojos porque cualquiera te puede dar lo que buscas, y si no, pregunta, hay putas vestidas de camello en casi todas las esquinas esperando darte el palo. Deja el paraguas en casa,siente los golpes, bebe la sangre y escupe hacia arriba, no hay ducha igual.

Abraza y besa sin importar el olor, amarillo, verde, rojo o azul, cada poro tiene su perfume, cada cuello su clave y cada pierna su llave.

Es un huracán con miles de anillos el que me lleva a la destrucción paulatina, no es el tiempo, de momento. La temporada de huracanes hoy comienza, quizás te pille uno cuando menos te lo esperas.

Ojos

2011-02-21T17:07:00.000+01:00

Las pupilas se abrieron como cortinas, la luz sembraba pequeñas bombillas en cada una de sus células desnudas, avanzando como el cáncer, como una ola que en su último hálito roza con su dedo más largo uno de los tuyos.

Otro Lunes con nubes grises, en su cuerpo los mismos lunares en los mismos lugares, la cama una guerra: toda la ropa muerta. El techo blanco y gigante y la puerta tan lejos como ayer. Los bostezos siempre oteando la taza de café como un gran agujero negro y los recuerdos encadenados al tobillo, arañan el suelo. Hay demasiados surcos en esta casa.

Bebe a ciegas en un pasillo de memoria y vive por inercia. Su energía es opiácea y planea sobre la marea de su bañera, lentamente. No existen las prisas cuando uno está muerto, o cuando no tiene nada que hacer. Ella nunca supo diferenciarlo.

Tímidas se abrieron, susurrando pequeños impulsos de vida pestañean.

Me inspira

2011-02-16T02:31:00.001+01:00

Me inspira que no mires y te pires. Que te vayas tras las vallas de metal, que me veas tal y como soy. Que te folles a mi mente demente de cristal demencial exponencial del pensamiento artificial.

Me inspira tu ira pasajera viajera que me mira desde fuera como si fuera un cualquiera desterrado de esta era. Me inspira tu ausencia como ciencia vencida por el sida suicida, asolada de su lado masculino. Me inspira tu rastro profundo, tu mundo común y las líneas de betún en tus párpados casi apagados. Me inspira la luz de tu cuarto a oscuras que tanto cura mi locura.

Me inspira la mentira...y a ti qué te inspira.

El faquir

2011-02-12T06:11:00.000+01:00

El problema vino cuando, tumbado, notaba pinchazos que hinchaban su pecho. Ya no era aquel chico, las canas echaron raíces y el techo achuchaba. La arena del reloj se quedó en granos suicidas de zapatillas roídas, es una mala estación el otoño para las agujas.

Demasiados problemas para un cuarto tan pequeño, tan solo y tan frío como el último café olvidado, en blanco y negro de la nostalgia.

Menos mal que el sueño mitiga la fatiga y olvida con su anestesia epidural, menos mal que duerme tan sólo para poder volar y soñar que ayer fue un sueño, que los años no han pasado. Pero pesan las pestañas y siempre llega un mañana con sus termitas devorando los agujeros de las persianas.

Duerme para olvidar, pero le cuesta tanto dormir...

Vuelta de tuerca

2011-02-11T03:48:00.000+01:00

Y qué decirte cuando las palabras no son más que recortes de periódicos tartamudos, metidos en un sobre con rehenes escondidos de bolsillos vacíos. Una pedrada tendría más sentido, una sonrisa a estas horas ya no vale nada y respirar, respirar es tan sólo un acto reflejo, compasivo y barato, más barato que las intenciones de madrugada.

Sin tiempo

2011-02-10T16:31:00.000+01:00

Bebía para olvidar.

Lo que no sabía era que el alcohol es un gran conservante.

¿Hola?

2011-02-05T06:56:00.000+01:00

No hay nadie al otro lado. Me decía mirándome al espejo.

Negativo

2011-02-03T19:57:00.002+01:00

Adoraba el frío y su sensación de indudable permanencia. Ese color azul, el mismo azul que bajó de los cielos y empapó todas las cosas, como una caricia, como una cicatriz que faltaba en su cuerpo. Sentía cierto alivio viviendo bajo su vientre cuando su cuerpo entraba en contacto con aquel estado invisible, un poder que perdió el norte y cubrió la ciudad con un denso suspiro aspirante a cortar cuellos.

Disfrutaba cómo dibujaba senderos en su hermosa piel marmórea, caminos que no llegaban a ningún lugar pero, caminos al fin y al cabo. Peor hubiera sido encontrarse un callejón sin salida, ¿verdad?

Mudos los dedos de sus pies y vapor que pasa tiritando por el tren de su boca, ella adora el frío y piensa que ese mensaje de hielo caído del cielo nunca la abandonará.

Depiefoto / Fanzine (Ciencafés, pág. 26)

2011-02-01T16:15:00.000+01:00

http://depiefoto.com/Fanzine.html

Desayuno caduco

2011-01-28T03:58:00.000+01:00

Fue tan difícil como esquivar una bala de agua. El cielo se cubrió de blanco, la noche se tornó día y perdió su sentido.

Háblame del amor, del rumor que corroe tus pasillos y que no quiere salir. Te hablaré del amor a secas, es un amor deshidratado, despistado y sin corazón, sólo tiene vísceras rojas y negras, es un amor sin maquillaje, feo, puro y real. Es el amor que queda al día siguiente, cuando la ropa interior deja de ser producto de charcutería, cuando el cuello es tan sólo un tobogán pálido que traga saliva y las razones son una pegatina rasgada en la misma pared del bar, olvidada. No hay amor a primera vista pero tantas pistas que nos pierden, tus bragas, el semen, las sábanas a la puerta del iném y las ganas de que te vayas antes de haberme levantado.

California

2011-01-25T18:16:00.000+01:00

Martes de guerra roja y negra, la marea de plástico llega hasta el tuétano de mi alma y ya casi no puedo respirar. Oteo desde mi azotea bailando con el aire chaquetero, ahora te quiero, ahora no te quiero, y no encuentro motivos para dejar de mirar a un cielo que estalla en estrellas de marfil, buscando quizá la respuesta a un acto iluso. Sería tan fácil morir ahora mismo, unos segundos de adrenalina que no conseguiría de ninguna otra manera para pintar la acera de Hollywood Boulevard con mi vida, un cuadro menor que terminaría detrás de una cortina de polvo en un cuarto sin pomo. No hay mayor motivo para ver la botella medio llena que ver cómo la prolongada sombra de la muerte escribe con sus falanges en la arena tu nombre, sobre todo si la botella es de whiskey.

Hoy casi atropello a una anciana cerca de Rodeo Drive, en un cruce. Juro que siempre voy atento al volante pero... nadie es perfecto. Llamémoslo casualidad, fe o providencia de Alguien. El caso es que no la maté, ni siquiera la rocé.

A veces la musa te visita, pero su cuerpo no son las olas paralelas de un contrabajo ni viste de seda sino con una túnica roja y negra de Martes guerrero que suavemente te araña con su guadaña aunque su sombra no te llegue, de momento, hoy vuelvo a ver la botella medio llena.

La otra

2011-01-19T17:22:00.000+01:00

Me encanta ser la otra, la amante amada, el recurso, la ilusión y las ganas. Soy la otra y no quiero ser ella. Ella tiene una casa, un coche y un buen trabajo, pero no tiene lo que yo tengo. Soy la otra y vivo en un permanente estado adolescente, con mis bolsas de gusanitos y los nervios ramificándose desde mi cabeza hasta los pies esperando en un bar tomando un café ciclónico o apoyada contra una pared que casi siempre derriba el morse de mis tacones. Yo soy la otra y no tengo nada, salvo una boca que me come unos dedos con restos de gusanitos.

La gota que colma

2011-01-19T03:06:00.000+01:00

Cien encañonados en la banda,

siento la copla en mis venas,

cortan la coca mi abuela

y mi abuelo Serafín.

Ayer mi rata y la gata

con su ternuda y gemido,

en el lodo y en el cocido

del mono que no tiene fin.

La cuna en el bar vela

está en coma y yo lo siento,

y calza con gran conocimiento

sopas de jamón Navidul;

Y va el alacrán que mata,

reptando con una copa,

gran borrachera, su amigo otra,

y allá a lo lejos, un quebav.

Tú sigue

2011-01-14T17:49:00.000+01:00

Sigue haciéndote fotos delante del espejo, sigue hablando del amor como quien recita los ingredientes de una bolsa de pan de ajo. Sigue zumbando como el tubo fluorescente que hace de ti una sombra tartamuda, sigue paseándote sin mudas. Abres tanto los ojos que casi te puedo ver desnuda, sin importancia. Sigue haciendo globos de chicle y vuela, sabes de sobra que nunca podría crucificarte pero he decidido bajar la mirada, porque cada vez que salgo a fumar un cigarro a la calle me cuesta levantar la cabeza, el cuerpo me pesa y las ganas se van volando en tu pompa rosada.

Convulsión electrostática

2011-01-13T02:37:00.000+01:00

No había nada más allá. Sólo eran luces, sombras y lo demás no importaba. Los gestos cosían el duro mimbre en el aire, cada vez era más difícil la comunicación, faltaba oxígeno entre el heno y el fuego tenía ganas de entrar. Nosotros éramos tan sólo muñecas desamparadas, trapecistas con vértigo sin ego ni eco en una cueva ronca que pedía a gritos follar con cualquier desconocido. Encontramos la respuesta contra un espejo con diferente punto de vista, hijo de puta. Lo hicimos trizas en nuestros nudillos que no encontraron más salida que romper los labios en cristal, el mismo cristal que nos bebió hasta el final.

¿Tuvo sentido?

Nunca lo tiene cuando acabas solo, sola, caminando entre niebla que te habla paso a paso hacia tu casa. Y...¡mierda! la historia se repite, la historia se repite, la historia se repite, la historia se repite, la historia se repite...hasta que se vuelve a repetir de nuevo y mañana te levantarás y...

Nunca lo tiene cuando acabas acompañado, acompañada, caminando entre niebla que te habla paso a paso hacia tu casa. Y...¡mierda! la historia se repite, la historia se repite, la historia se repite, la historia se repite, la historia se repite...hasta que se vuelve a repetir de nuevo y mañana te levantarás y...

Sigues estando viva.

Conversación con la pared

2011-01-10T16:57:00.000+01:00

-Me emborracharía hoy mismo. Hay que empezar bien la semana, ¿no?

-Pero...¿Por qué?

-¿Por qué no? A veces no nos planteamos bien las preguntas. A veces anteponemos el placer al deber. Nosotros, los que abusamos del placer, corremos el riesgo de convertirlo en monotonía, la misma monotonía en la que estáis sumergidos el resto de personas que anteponéis el deber al placer. ¿No es curioso? Personas tan diferentes compartiendo una misma monotonía con nombres distintos. Placer y deber, deber y placer. Siempre se ha dicho que el placer sabe más y mejor en dosis temporales no más prolongadas que el deber, la responsabilidad y esas mierdas que nos dan todo el dinero que nos gastamos en bebidas, tabaco, canciones y mujeres, no necesariamente en ese orden. ¡Qué sabrán ellos! Si nunca han pasado esa línea, si nunca han engañado a sus mujeres ni se han pasado con la coca... Nosotros, los malditos, conocemos la luz y la sombra e intentamos navegar cuando queremos en ambas partes...Aunque no siempre es tan fácil amigo...

-¡Tú eres un chaquetero!

-Y de los mejores Tom, y de los mejores...

Ingrávido

2011-01-08T06:36:00.000+01:00

Cayó por su propio beso.

Quizás

2011-01-06T12:08:00.000+01:00

Tenía tantas ganas de escribir que la baba llenó su plato. Cables, enseres y aparatos le hacían pasar el rato. A veces abría rápido la ventana y gritaba, otras tiraba pan a los patos. Tenía una pistola con la que hacía gárgaras, escupía misiles con sonido a diente de leche en lavabo blanco. Qué bonitos son los comienzos… tan fútiles, tan inútiles, como aquellos misiles sin importancia, como la lactancia de madrugada en una ambulancia.

Tenía tantas ganas de escribir que se le olvidó lo que quería decir. Quizás de ella, quizás de la ventana desde donde quería plasmar su plasma. Quizás la acera donde besó sus empastes de acero, quizás sus besos de hielo… Quizás sus quizases.

Quizás quiso adornar los silencios del nunca jamás innombrable. Quizás quiso adorar el altar en el que copuló el óvulo aséptico.

Tenía tantas ganas de escribir que no supo querer a la palabra y la violó brutalmente en su cama.

Quizás nunca ocurrió, o quizás sucedió en tu mente o en tus bragas que palpan deseos de llegar a más, dos manos, diez oportunidades.

Tal vez fue un sueño, pregúntaselo a tus dedos…

Treinta y uno, uno

2011-01-01T09:52:00.000+01:00

Apenas eran las doce y las sirenas nadaban a toda prisa por la ciudad. Un 31 no significa nada si no hay un 32, o un 1. Otro año y las mismas canas, las mismas ganas de cambiar de palangana de tantas promesas que uno no puede conseguir. La ilusión es tan sólo eso, ilusión, es dejar pasar la vida con la misma sonrisa, y la vida pasa con tanta prisa que se pasa y se quema en la sartén, y huele a quemado...1, 2, 3, 4...cuántos números más han de pasar para que suceda. Cuento y no contento sigo contando porque no tengo más. Adelante, siempre adelante con un delantal que delata que soy un cocinero de bote de lata. Precocinado. Y el óxido ya me llega por la garganta pero tozudo sigo contando porque no tengo nada.

1, 2, 3, 4...

Cemento frío

2010-12-30T17:58:00.001+01:00

Ni un email ni una llamada, el cielo amenaza y ahí fuera, en un infierno de asfalto nevado, los coches se quejan con sonido de eunuco, o de cuco. No existe mejor día para pasar inadvertido, hundido entre las sábanas donde tan sólo escalan ecos de furia por la fachada de mi casa, clavando sus garras en el ladrillo se cuelan por una esquina rota de la ventana por la que salía el humo del tabaco en verano. Pero llegan débiles, tan débiles como mis ganas de asomar un pie que haga de periscopio. Ya no distingo entre el techo y la palma de mi mano, ambos mapas conducen al mismo callejón sin salida, sin ti y sin mí. Sin titubeos, sin miramientos, sin un email ni una llamada.

Tan vacío como los vasos de madrugada.

Te buscaré

2010-12-26T08:03:00.000+01:00

Todos somos demasiado pequeños para aceptar lo que la vida nos ofrece. La capacidad de asimilación de Jorge no está reñida con su ilusión. Ojiplático devora el mundo que le rodea, palpa, saborea y llora cuando aprende a no hacer.

Jorge no es como yo (dosis de egocentrismo que para eso soy el titular y esclavo fantasma de mis palabras). Jorge tiene los pulmones rosados y no conoce el dolor, Jorge es feliz y tiene los potitos de pollo, verduras y frutas cayendo del avión hacia su calva boca. Nada que ver con los tortazos que se dan en África o en Palestina por una bolsa de alimentos. Jorge no sufre y su cuna es un arcoiris de plástico que reproduce el sonido del entretenimiento pasivo que unos padres no pueden mejorar.

Jorge no es como yo.

Jorge tiene paseos en clase business y yo voy metido en una maleta que nadie recoge, o que se olvidan recoger.

Yo estoy borracho y he acabado solo, pero no es algo especial. Acabo así cada noche folle o no folle. Y ella es la única que me entiende, y todavía ni siquiera la conozco del todo. Ella está esperándome tumbada desnuda en la cama, viendo la televisión o duchándose de madrugada para no caer dormida. Siempre que me duermo ella se va.

Pero me cuesta tanto...

Nueva vida

2010-12-22T17:43:00.002+01:00

El día rozaba la oscuridad del invierno finlandés. Eric estaba sentado fumando un cigarro en un cuarto que hacía de espejo al día, parecía una película de esas en blanco y negro en las que el tiempo gotea lentamente sin llegar a agonizar y en las que el humo del tabaco es otra cortina más de la casa. Eric fumaba sin prisa con los ojos clavados en la diana de la mirilla mientras un iceberg se hundía en un whiskey que rozaba la soledad. Esperaba una carta, o quizá algo más, pero su fachada no revelaba ninguna pista acerca de lo que podría o no ser. Perfecto jugador de poker de no ser porque estaba en la quiebra. Una casa en alquiler de 40 metros cuadrados a las afueras de Londres no era precisamente la respuesta que él esperaba de la vida. Fred, su casero, miraba al sucio techo del pasillo y espiraba lenta y concienzudamente antes de llamar a su puerta cada fin de mes. Últimamente se volvía con excusas que reproducía a su mujer encorvado y con las palmas hacia arriba como pidiendo el dinero que no le daba su inquilino.

Llamaron a la puerta.

-¿Es ud el señor Banungham?

-Sí.

-Aquí tiene. ¿Me haría el favor de firmar aquí?

-Por supuesto.

Firmó sin apenas mirar dónde y elegantemente abofeteó la cara del cartero con la brisa de la puerta. Con paso firme se dirigió a la mesa sembrada de colillas y apartó un vaso amarillo ahogado. Con brío abrió la carta y leyó con ojos de aguja.

El seguro de vida de su mujer le daba 200 mil libras esterlinas.

Realmente fue un trágico accidente. Ella apenas sabía nadar y él necesitaba el dinero.

Rápidamente llenó un vaso de whiskey y encendió otro cigarrillo.

Ahora me acuerdo de que se me olvidó algo

2010-12-21T04:09:00.000+01:00

Se me olvidó escribir subiendo de camino a casa. Se me olvidó dónde vivía bajo la espesa lluvia de metralla.

Se me olvidó.

Se me olvidó pagar al camarero. Se me olvidó la cartera no sé dónde y se me olvidó subirme la bragueta.

Se me olvidó.

Se me olvidó decirte que te odio con una o tan grande como un 0. Se me olvidó mear y limpiarme mi asquerosa boca.

Se me olvidó.

Se me olvidó ser como soy y como he sido. Se me olvidó cambiar y cambiarme de adjetivo.

Se me olvidó escuchar el agua, la alcantarilla y su garganta. Olvidé pararme en aquel portal, sentarme y escuchar al mar hablar. Se me olvidaron tantas cosas que...

Volviendo a casa

2010-12-16T04:59:00.002+01:00

Lo bueno de volver a casa solo es que el camino te da tiempo para pensar. -4º a las 4:10, 4,10€ el paquete de camel y 4€ los que me quedan en el bolsillo (siempre al borde del aprobado). Bonita manera de comenzar la semana. Nada más que pensar...

La noche vivió tranquila, bebimos hasta empezar a ver la vida sin veda ni venda. Ojos abiertos como pulmones y corazones en contracción por la acción de. Sin reacción seguimos la pauta que apuntaba en dirección a. Mañana no existía hasta hoy, hasta ahora. Qué importa ahora cuando vivía en un pasado que ha arrasado hasta dejar la tierra plana y baldía.

Lo bueno de volver a casa solo es...

El cincuenta por ciento es siempre más o menos

2010-12-14T19:52:00.001+01:00

-Qué débil es el ser humano.- Pensaba mientras veía cómo se iba disolviendo en el retrete aquel trozo de papel empapado de sangre que procedía de mi nariz.
Es increíble cómo un gesto apenas perceptible es capaz de estrangular como la mejor de las cuerdas de un piano. Tocar sin tocar, herir a metros, kilómetros de distancia. Es el fantasma que hunde sus uñas donde uno no se llega, cuando el frío congela la llama y la convierte en daga o flecha acusadora, dependiendo siempre de la distancia.
Las raíces rojas crecían en el agua a medida que desaparecían mientras mi nariz tragaba con la mayor de las fuerzas la sangre que no había conseguido salir de allí en un intento de regar el cerebro, buscando el colocón perfecto. Fue un acto inconscientemente vital, como respirar. Recuperar la sangre exiliada era imposible pero no empapar mis tejidos con los glóbulos oxigenados que la curiosidad hizo goteras en mi fosa.
Todo vale en el gran juego*, mantener el equilibrio entre fuerza y debilidad era lo único que deseaba. No quería tener más poder del que mi cuerpo me limitaba, es más, anhelaba ese equilibrio. ¿Alguna vez has buscado emborracharte sin pasarte buscando ese estado ebriamente controlable? Algo así busqué, ser lo suficientemente fuerte pero también lo suficientemente débil. Lo quise todo y ahora sólo tengo unas gotas de sangre menos.

*Rudyard Kipling, Kim.

Paseando por blogs

2010-12-13T16:54:00.000+01:00

¿Desaparece nuestra ética cuando nos sacan las muelas del juicio?

Fumamos por aburrimiento, bebemos por diversión y por falta de coraje, por echar el ancla en un escote y gritar "¡Al abordaje!". Trabajamos esperando el cierre y esperamos que nos abran la puerta cuando no trabajamos. Vivimos por nosotros mismos, por él o por ella y cuando estamos solos nos faltan razones para sonreír. Nos quitan el amor propio que hemos dado y nos dejan desnudos, acobardados y tan sólo podemos escribir cuán roto está nuestro corazón. ¿Para expresarnos? No. Escribimos para que los demás vean lo jodidos que estamos, para buscar aceptación, en definitiva, para ser conscientes que damos pena.

La intensidad de la palabra no se mide en trozos de cristal ni gotas que salpican una almohada.

"Una rosa es una rosa es una rosa es una rosa ..."

Eso mismo es una técnica literaria. La repetición que conlleva a la erosión del significado. La misma erosión que llevamos viendo muchos años en canciones, y actualmente en blogs de chicos y chicas que están, o bien enamoradísimos y hacen una foto de un corazón en un vaso de starbucks, o bien les han dejado y sus líneas son tan repetitivas que las propias palabras carecen de sentido. Busquen sinónimos, antónimos o bien invéntense palabras nuevas. Pero no violen a las letras.

Mañana

2010-12-11T06:30:00.001+01:00

No te prometí amor eterno, pero te embadurnaste con tus mejores galas, con tus mejores ganas para verme al día siguiente. Entonces me viste besando a aquel chico, sacaste un cigarro del paquete y lo encendiste, a pesar de haberte fumado uno hace nada.

Luego me viste pero no quisiste hablar conmigo, yo estaba hablando con otro chico. Aún así te acercaste como si no estuviera a tu lado y te dije hola. Comenzamos una conversación que no nos llevaría a ninguna parte y partiste de nuevo con tus amigos. Yo ni me di cuenta y seguí mi guerra.

No te prometí amor eterno, ni cielo ni infierno, ni sexo ni cuernos, ni apuntes en cuadernos...

Ni siquiera sé ni mañana podremos vernos.

Puro teatro

2010-12-10T04:55:00.000+01:00

Cuando la puerta abrió aquella llave llovió tanto no vi tu presencia. Bebí tanto que tonto terminé tirando el triste trago en trampolín por mi garganta. Mi cama es vieja, todas sus arrugas son parte de mi escasa presencia de silencio entre muelles y bambalinas.

Puro teatro.

No sé si es niebla o humo, perfume corrupto quizás o palabras entre gente diferente del mismo bar. Mi ropa siempre en la silla, nunca para lavar. Por eso mañana oleré a ayer y ayer olía a lo que tu pensabas antes de ayer.

29-11-10

2010-12-01T17:32:00.000+01:00

Van y vienen, se desplazan, suben y bajan, taxi, metro o autobús, besos y maletas, adioses y hasta luegos otro frío lunes.

Un hombre consume su cigarro en la entrada de la estación de autobuses. Advierto por su fachada cierto aire de ultramar. Gorro azul marino, gafas, barba de viejo lobo de mar que dejaba entrever un cuello orgullosamente descubierto cuando noviembre empieza a dar sus últimos coletazos. Apura su humo y desaparece casi sin darme cuenta.

Dentro de la estación la gente duerme. La cafetería llena de medias miradas que atraviesan sin querer cafés, aperitivos, mesas o incluso el suelo. Nadie habla y me siento culpable del contagio anímico de todos los presentes. Me refugio en los lavabos tranquilamente. Su luz es cálida y contrarresta con un suelo líquido y oscuro que se la traga a cada paso. Como en un concurso televisivo compruebo cuál de las puertas azules tendrá el mejor premio, pero no espero y entro en la primera que se encuentra entreabierta (de todas maneras nunca hubiera ganado). Cierro la puerta y mis ojos se hacen oídos. Si en la estación nadie hablaba, los servicios deben de ser lo más parecido a un santuario, o a un cementerio, en medio de la silenciosa marea que apunta a todas direcciones. Hay teléfonos en la puerta y paredes con nombres de hombre rogando amor furtivo. Me bajo los pantalones y me veo en el suelo. Siempre he pensado que un cuarto así sería el perfecto escenario en el que un yonqui terminara con su vida. Allí terminé con parte de la mía, abrí la puerta y me fui sin mirar a nadie.

Era (es) un lunes gris, de esos lunes que pasan desapercibidos, un lunes que llena el baúl de todos esos lunes sin salida, lunes sin solución tangible.

Lunes que se van y vienen, se desplazan, suben y bajan...

Divagaciones inconexas

2010-12-01T16:57:00.000+01:00

Le dije a mi carnicero que hiciera de tripas corazón.
Y se hizo cirujano.

La casa (28-3-2010)

2010-11-29T18:21:00.001+01:00

Vivo en un 3º, exactamente en el 3ºB.

Los vecinos de abajo son una pareja impar de policía y ama de casa bajo cuyo techo impera el poder unilateral de la ebria placa. Discuten por la existencia de imperfecciones provocadas por una mente uniformada que nunca supo amar. La ropa que ella tendía era morada y cuando había cocido para comer los huesos casi siempre estaban rotos. Ambos motivos también desencadenaban disputas con ganador amañado.

Los vecinos que lindan conmigo trafican con ilusiones. Reciben rápidas e inquietas visitas a cualquier hora del día como si fuera una farmacia de guarida (sí, guarida).

Cuando oía al hijo del policía llorar, pegaba la oreja a la pared que me separaba de los drogatas con el único fin de insonorizar aquel llanto. Sus diálogos basados en el esfuerzo por la autodestrucción del ser humano me proporcionaban cierto entretenimiento a la par que aplacaban un dolor intenso que se enraizaba en el piso de abajo y trepaba hasta mi alma.

Intentaban ser discretos pero mi solitaria curiosidad era más fuerte. Deduje que eran bastante sucios y poco hábiles con el menaje del hogar porque la mayoría del tiempo estaban hablando de polvo y cristal. Encerrados en casa con la televisión siempre encendida.

El hombre que vive en el 4ºB se está muriendo. Uno de sus dos hijos en arquitecto y vive en Japón, donde ha logrado ser un famoso y reconocido profesional y el otro se casó hace dos años y casi no les visita. Su mujer ha perdido la batalla contra la enfermedad de su marido y se refugia en el alcohol para mitigar el duro día a día.

Ellos no lo saben pero yo comparto y participo en su existencia, como si fuera parte del público que asiste silencioso y expectante a la representación que alguien tiene de la vida. Una vida miserable, una vida que aspira la vida en cilindros de colores o una vida que está dejando de serlo.

Vidas. Vidas al fin y al cabo que comparten un mismo sol cada mañana, inevitablemente.

Tanto siempre que nunca nada

2010-11-17T02:47:00.000+01:00

Eres un ser errante, succionas lentamente consciente del placer que te provoca, es como la coca, como el líquido en tu boca. Sabes que deseas porque existes, te mueves como la guitarra, elevas tu brazo y enseñas las muñecas de marfil, blancas dispuestas a ser mordidas por colmillos de nicotina. Siempre acompañada y tan sola, tan ebria como la mentira, tan bella como el carmín derrapando en tu cara y tan loca como una cabra.

Tanto siempre que nunca nada.

Pasado imperfecto

2010-11-16T17:11:00.001+01:00

Comenzó a enseñar los ríos que la palma de su mano dibujaba donde antes solamente había un puño cerrado como un gran punto y final. Sus ojos despertaron hinchados de albergar tantos recuerdos en una habitación custodiada por la anarquía. Media cama deshecha y miles de banderas a media asta sobrevolaban abatidas sin rumbo buscando medio millar de razones para.

Parece que el dolor desaparece. Un cigarro enciende sus pulmones, cansados de suspirar el insípido aire de segunda mano que le dejó el destierro. Sentado en la cama atravesaba curioso la ventana, trataba de restar importancia al leve dolor que le causaba el mismo latido, la tilde que rodaba hasta un suelo frío lleno de cenizas.
Y parece que el dolor desaparece, se apaga, emigra gramo a gramo y se va cerrando...

Huellas en la lluvia

2010-11-13T06:36:00.000+01:00

Lo siento pero hoy no he llegado borracho a casa. Siento no tener ese empujón que tantas veces me ha ayudado. No. Hoy no. Parece que se ha ido. Cerró la puerta tan fuerte como el acento monosilábico del agudo y me ensordeció hasta la estupidez. Ya no hay semen que fermente ni mente que sustente esta maceta con brazos de raíz. Ya no hay sol que fecunde la madera en lumbre ni cumbre a la que aspire escalar el hombre.

Sólo hay hambre por la codicia de coser palabras y hacer el mejor de los vestidos. Pero mis materiales son sueños caducos que se quiebran con cualquier gesto y apuesto que la tela se rasgará.

Creo que se ha ido y vosotros, lectores que compartís mi cama, seréis partícipes del abandono. Por eso os dono mis bienes materiales y os condeno al elixir del veneno en vena.

La pena errante que siempre deja la huella del delito del hambriento y su apetito.

Por la noche

2010-11-05T17:56:00.000+01:00

Ella le espera en el coche con la música alta, las luces apagadas y mal aparcado. Mira tranquila por la ventana abrigada por la precocidad de la noche otoñal mientras paso a su lado fumando.

Él la espera sentado. Es un bar dedicado a eso y a todos los que nos gusta husmear por los bajos y grises fondos de la ciudad se nos erizan los pelos de la nuca cuando pasamos por su puerta y miramos de reojo su amarillento color interior, como unas bragas que llevan mirando al sol un verano entero. Él la sigue esperando pero no llega y apura el segundo cigarro mirando al suelo, da un trago al botellín y fuma de nuevo. Por fin llega, la agarra bien fuerte y sale con ella del bar más ligero que cuando entró. Su pulso se acelera, llegan al coche y sin mediar palabra enciende el motor. Ella le mira, los mira y los tres salen rápidamente al mismo sitio de todos los días.
Ella espera y mientras espera va bebiendo su vida y su belleza camuflada en polvos es tan sólo belleza repentina, aparece cuando su novio viene con ella del bar y se diluye a medida que su cerebro la va olvidando, poco a poco, tornando la ilusión en un rostro simiesco con hambre in crescendo que afila sus dientes y escama su piel.
Él vive por ella, la ama y cuida y cuando falla se vuelve loco, se muerde la lengua tan fuerte que sangra, escribe en sus nudillos con cal y sus ojos abandonan su estado natural y se convierten en agujas.
Ambos se engañan.

300 escritos ya

2010-10-30T06:19:00.000+02:00

-Esta lámpara no funciona.

-Quizás deberías tratarla con más cuidado y no a golpes.

-La vida es de los fuertes.

-La vida es de barro.

La vida es de barro y es de quien tiene la capacidad de darle la forma que desea. A veces se nos derrumba, otras parece una cagada y otras aparece un cuenco en el que abandonamos las cenizas del olvido sin saber que todavía somos ceniza ardiendo. La vida es de los dedos que la agarran o la dejan escapar, dedos de bailarina que se estiran y van dejando el surco de su identidad en la vida, vuelta tras vuelta como la aguja de un vinilo arañando el agarrado tango que nunca se consuma.

Elena

2010-10-25T19:11:00.000+02:00

Sus ojos se iban despidiendo lentamente de la consciencia. Yacía en una cama anciana, en ambas mesitas que escoltaban el colchón reposaban marcos sin fotos, Elena decidió borrar unos recuerdos que dejaron de pasar por su corazón hace ya mucho tiempo y que la dejaban en flaqueza, ella siempre achacaba esa debilidad a la sed de los niños de su vecindario.

La precariedad de sus familias les impedía disfrutar de los batidos que vendía el doctor cuando a golpe musical pasaba por la manzana con su bata y furgoneta blancas. En las noches oscuras esos niños y niñas se escapaban de casa con las mugrientas pajitas de los batidos que otros niños se podían permitir y habían arrojado al suelo, y se colaban en casa de Elena.

Ellos sabían que Elena estaría enjaulada sin llave en su periplo voluntario hacia una inconsciencia que trataba de sobrevivir agarrándose al cuello de sus arterias. Entraban casi todas las noches oficiosas hormiguitas empuñando la sucia pajita multicolor y cuando el primero de ellos giraba el pomo de la muerta de la habitación con la cautela y sigilo del cobarde francotirador, una leve luz violeta penetraba sus ojos convirtiéndolos en grandes platos vacíos con pecas de pan marrón, verde y azul.

Una vez Elena se despertó y pudo ver a través de aquel zarpazo entre la puerta y la pared cientos de ojos con pupilas que abrían la boca enseñando blancas y brillantes pirañas dispuestas a desnudar cualquier cuerpo. Ante la sorpresa Elena se sobresaltó y los niños y niñas se convirtieron en blanca efervescencia que las grietas del suelo de madera se tragaron.

Elena nunca tuvo tiempo de agradecerles por haberla devuelto a la consciencia. Pero aquella noche, como casi todas, Elena no se despertó y aquel zarpazo en la pared comenzó a vomitar pequeñas sombras que infestaron el dormitorio. Sólo la tenue luz de escasos rayos besando la ventana que velaba el mudo tormento de Elena dibujaba parte de un puzzle que había sido visitado en múltiples ocasiones por las polillas; pelo enredado, dientes rotos, collares incompletos, camisetas de colores que viajaban hacia el gris, pantalones mordidos y uñas negras rodeaban a Elena en un carroñero círculo perfecto.

Aparte

2010-10-20T18:01:00.001+02:00

En cualquier otra parte espero encontrarte, en medio de la nada donde se palpan las costillas de las palabras y provocar gritos hace tanto daño como recibirlos.

En cualquier otra parte salvo aquí. Aquí huele demasiado a humo de tubo y echo de menos las tardes frías y amarillas en aquel bar de humo de escape. Las cuatro de la tarde en cualquier otra parte resguardado de las agresiones externas, allí donde el dolor es una sonrisa tensa y densa que se condensa en un punto que rueda y rueda hasta acabar pintando el suelo de cristal.

Allí porque aquí ayer llovía y mañana lloverá llorando como todos los días del ayer que ya no quiero.

Pero cualquier otra parte siempre está lejos porque los sueños son pequeños, tan pequeños como lejanos y tan lejanos como se encuentren todos nuestros sueños desde la ventana desde donde los miramos.

Huérfano

2010-10-12T04:47:00.000+02:00

Dame lodías todos los días ta que me canse.

Las palmas abiertas

2010-10-08T16:41:00.000+02:00

Soñar es de perdedores depredadores predecesores que se imaginan alguien que no son delante del espejo de los ascensores y también meten barriga. Soñar es tararear tontamente sintiendo el sinsentido por la calle con una media sonrisa por haber visto algo más de la media de aquella chica que se conquista con la mirada.

Yo ya no sueño porque vivo mis sueños y sé de sobra que la vida juega conmigo como el hombre con el perro. Y sé que la vida es un sueño partido entre la verdad y la mentira, la paz y la ira, los polos opuestos, tan lejanos, tan apuestos e imposibles. La distancia dictando su aplastante sentencia.

Queda ya tan lejos la esencia del anhelo que lo normal al pasar por mi casa es ver solamente hielo, frío hielo.

Zombie

2010-10-07T17:25:00.002+02:00

Nadie le hizo caso en toda la noche, nadie. Llegó a casa solo y muerto de hambre, retrato perfecto del moribundo sin casta que gasta hasta. Empitonado por el destierro, difunto unicelular sin conjunto a juego siempre fuera de. Llegó a casa con las mismas ganas de difundir la palabra de. Pero dios estaba de vacaciones en la. Y el reloj agonizaba, tan sólo las falanges asomaban a ras de la arena pidiendo.

Nada es el rastro pálido y terso que deja una ola de mar en la colmena de granos de. Él llegó a casa con una puñalada y sangre en las manos y escribió mentiras para los que cada día se disfrazan de algo.

Llegó a casa muerto
del hambre del hombre,
llegó a casa muerto,
sin nombre.

Un diente roto y pan duro

2010-09-28T18:08:00.000+02:00

Un beso desencajado en un cajón abandonado. Tiras de piel por doquier cuelgan de los brazos que buscan refugio.

No hay respuesta.

Besos de mentira, señales de ira navegan en barcos a la deriva y mueren en arenas movedizas, son sumas con suma importancia que un niño escribe con tiza. 360 grados hacia el interior del corazón que empuja palabras cardíacas al son de la anarquía taquicárdica como réquiem de la noche. Mis dedos mellados ya no sienten el rastro de tus huellas que antaño brillaban y firmaban las secuelas de las suelas de tus besos que solían dejarme tieso palpitando un tímido ese o ese.

Por eso te besé.

Por pasar el tiempo, por perecer en tu pecera y ahogarme con el primer suspiro de tu primavera.

Y por vez primera sentir tu hálito pálido en mis mejillas dolidas con señales de heridas dormidas que despertaron en tu cálido hábito de ser y estar. Recé en tu regazo y terminé como siempre, bebiendo del pozo de los deseos de cristal y cubos de hielo.

De madrugá

2010-09-23T01:39:00.001+02:00

Los borrachos siempre viven esperando su oportunidad.

Yo me la bebí.

La bibliotecaria

2010-09-21T19:48:00.000+02:00

Y los pétalos rojos mancharon la pared de pecas.

El café frío y los ojos calientes, dos bocas que no dejaban escuchar una a la otra fumigaban la intención que nació en un beso hace mucho tiempo. El camasutra oxidado encima de un colchón nuevo era espectador del mensaje que el tedio telegrafiaba en suspensión en aquella atmósfera insípida, impoluta y transparente.

Cogió su regalo, puños de algodón y poliéster caían a golpes,casi toda una vida encerrada por una cicatriz metálica, y dejando una estela casi invisible de su aroma liviano hacia la puerta, permitió que esta marcara su perímetro con el último golpe de corazón.

Cuando todo el mundo duerme

2010-09-17T19:29:00.000+02:00

Cuando todo el mundo duerme yo no puedo. Por miedo escribo. No puedo dormir y escribo para burlar, esconderme, huir de aquel mundo tan lejano que vive bajo mis párpados, bajo el escudo de algodón que a veces tanto me ahoga.

¿Puedes sentir ese gélido aliento?

Todos sueñan sin querer mientras yo sueño despierto por evitar la soledad que levita fúnebre sin rastro en este desierto de apenas unas trizas amarillas de lo que antes fueron las rocas que mantenían la vigilia sostenida en unos acordes casi imperceptibles. Sueño despierto y así despisto a mi lado más siniestro. No puedo dormir y pienso en la esencia de la inconsciencia, no tengo paciencia para el exilio voluntario hacia las nubes. El lobo devoró a las ovejas en la urbe y me urge descansar pero no puedo. No puedo.

Cuando todo el mundo duerme yo les miro. Son cadáveres que ganan y pierden aire, pero siempre pierden vida.

¿Puedes sentir ese gélido aliento que llama a tu ventana?

Es el frío que se cuela por debajo de tu manta y te muerde las uñas. Es el miedo a dormir. Es el sol que nunca llega.

Colapso

2010-09-10T17:08:00.000+02:00

Yace marmórea rodeada de tiza la figura de su pensamiento defenestrado. La locura le besó, sí. Le abrazo con sus brazos de seda espinosa y con el pulgar de su anular recorrió lentamente su oreja de arriba a abajo, como buscando el dial adecuado para una noche de soledad y pálpitos irregulares que distrajera aquel dolor que se había instalado en su cuerpo. La locura hizo nudos con su tejido cerebral hasta ahorcarle rodeado por un océano de gelatina rosa donde siempre reinó la misma diosa, la Locura.

Accedió a ser su simbionte, ¿quién puede rechazar una entrevista con ella? ¿o un contacto visual? ¿o aún más, un roce? Eso sí que era un buen viaje, un roce con sus caderas. Hasta ahora todo el que pasaba las yemas por sus caderas perdía la identidad, ¿recordáis ese dicho que dice "el que juega con fuego acaba quemándose"?, pues ella no daba segundas oportunidades ni te soltaba si la mirabas mordiéndote el labio.

¿Acaso no era eso lo que querías?

Lunes

2010-09-09T17:00:00.003+02:00

Desnuda tu cuerpo me anuda y deja sin respiración los minutos del corazón, órgano sin importancia en una noche frenética de sábanas de vecino.

Se hace de día pero ninguno de los dos dormía.

La ropa está en el suelo y las llaves de tu casa intentan abrir mis pantalones. La persiana preserva y la luz de la vida del nuevo día acaba inerte empotrándose con la persiana, escudo de un placer de madrugada. Veo cómo te viste la sábana blanca desde el marco de la puerta y pienso en volver a mezclar el alcohol con el refresco y hacerme otra copa de sexo, quién sabe si el sudor dará origen a otra flor fuera del tiesto. Frío, calor y sudor que emigra de cuerpo a cuerpo mareado sin saber dónde caer muerto, no existe el reposo y la sístole y diástole distraen al compás que hace eses tan perfectas y sedantes como la cara b de tu cadera. Finalmente caímos fusilados con el último empujón de una bala perdida y resucitamos al día siguiente, sabedores del amargo sabor de levantarse con un desconocido.

Miércoles

2010-09-06T20:27:00.000+02:00

Cantando se fue a su casa, hacía mucho tiempo que no filosofaba mientras orinaba en cualquier bar, con la mano en su miembro y la siniestra empujando la pared.

"Los codos van al cielo..." celebrando la muerte del día y el nacimiento de la oscuridad. Y el tiempo apremia a los insolentes que se dejan vencer por el cansancio, mañana no volverá a ser igual, pero nos da igual a todos. Consúmete raudo que los hielos copulan con el licor nocturno y las agujas penetran. Déjate caer a este lado del meridiano y dime que...todo es mentira. Que no fue tu cintura la que me llenó de ira, que nunca giró tanto el mundo para que nos cambiara tanto la vida. Dime que no estuviste allí y que solamente vi una imagen rota que rompió la puerta de la verdad testaruda, dime que volví a jugar a anudar los collares de sal en el mar, nunca más, nunca más…

Viernes

2010-09-01T17:44:00.002+02:00

Y cerré los ojos al amanecer. Siempre sedoso su suave silencio asomando al fondo y alargando las sombras de los escasos quietos, inmóviles testigos del fuego eterno que canta la misma serenata día tras día.

Día tras día...

Cerré los ojos, ásperos de tragar otra noche de roces, de coces que escuecen, de cocerme otro viernes recóndito en el que se pierde el rastro de toda herradura amiga.

Los cerré...

Y la luz murió en un chasquido de párpados azules y lenguas de tierra movedizas. Los brazos fusilados besaron el colchón virgen de eso y los ojos se volvieron al pasado de cara a las entrañas, fue un coma necesario como el comer.

Y ya nada volverá a ser igual, ya nada volverá a ser igual...

Fotosíntesis

2010-08-15T21:20:00.002+02:00

¿Has conocido el desgarro de una mirada que desnuda?
¿Sientes esa herida?
-"Sigues viva".

Soy el mejor

2010-07-14T19:30:00.002+02:00

Los halagos sólo son buenos cuando el que los recibe tiene la inteligencia suficiente como para no quererse a sí mismo en exceso.

Disparo al 8

2010-07-08T03:31:00.001+02:00

De tus labios impolutos el imposible infinito.